Café & Cartas

À Deriva

2011-08-25T08:13:00.005-03:00

pastello a mare by aislingalive - deviantart.com

À deriva
Entre o mar que não acaba
E o sol que não perdoa
Não há terra a vista
Nem mesmo há prazo
Para se chegar a lugar nenhum
À deriva
E se navegar é preciso ou impreciso
Derivar é perigoso
Amar, amor, amante, amando, a mando...
Estar à deriva é ainda pior do que estar perdido
É estar impotente, dependente de marolas
Correntes marinhas
Tormentas anunciadas ou não
Indo e vindo e indo e vindo e indo e vindo
E não lhe parece cansativo?
É aguardar por algo que não vai acontecer
Aquele momento épico quando a carta sai da manga
Quando a cavalaria chega e assassina todos os assassinos
Quando Poirot soluciona magicamente o caso
Acaso não é bom assim?
História com fim planejado e porto seguro
Virgem beijando lascivamente
Promessas de mil e uma marolas
E indo e vindo e indo e vindo e indo e vindo
De lugar nenhum para nenhum lugar

São Jorge e o Dragão

2011-08-03T23:43:00.004-03:00

full moon by michi lauke - deviantart

O homem foi à lua

Pisoteou-a, registrou em fotos e voltou

Ela não era feita de queijo

Não encontraram São Jorge, tampouco o dragão

Não estava cheia, não era nova

Não minguava ou crescia

Mandava suas ordens telepáticas

Enfurecendo ou acalmando os mares

Eles não foram ao lado escuro

Lá não há luz, nunca

Lá só há mistério e conjectura

Não foi medo, estou bem certo

Eles tinham lanternas

Mas não foram e agradecemos por assim ser

Ainda há esperança de que poetas e amantes tenham razão

São Jorge e o Dragão empanturrados de queijo

Quietinhos no escuro

Zombando em silêncio

O Melhor Espresso de Todos os Tempos

2011-08-03T23:05:00.003-03:00

Não costumo "kibar" posts de outros blogs, mas esse eu não resisti. Para quem tem conhecimento básico em inglês vale a pena dar uma olhada no 9gag.com. Foi de lá que roubei a tirinha abaixo.

Jerônimo Queda-Livre

2011-07-28T00:25:00.004-03:00

falling by kelceigh, in deviantart.com

Jerônimo acorda assustado toda vez que alguém salta do avião e grita seu nome. Dizem por aí que sonhar com queda livre é anúncio de crescimento. Crescer para onde, pensa Jerônimo, se já sou homem velho? Crescer na alma, talvez. Nada melhor do que perder o chão para achar tempo para pensar na vida, e lá de cima o horizonte parece ser sempre maior, mais belo e mais próximo de ser alcançado. Embora, argumente Jerônimo, a urgência do chão se aproximando impiedosamente não nos dê muita tranqüilidade para refletir com a sobriedade adequada. Mas não é verdade que também dizem que do chão não se passa? Não se pode viver para sempre, isso é certo. Mas também não se pode viver sempre como se fosse o último minuto, ou ainda pior, viver como se todos os próximos minutos fossem iguais ao último que passou. E o meio termo parece tão sem graça quanto sopa de chuchu. E só se toma tão insípida iguaria quando não se tem alternativas. Jerônimo acorda assustado toda vez que alguém grita o seu nome, raramente lembra dos seus sonhos, todos aqueles que pareciam tão vivos há tão pouco tempo e que agora, perdidos entre sopas e aviões e dúvidas, já não fazem mais sentido (e ele sabe, mas não tem coragem de encarar, que mesmo montado em um rabo de foguete não alcançará mais nenhum deles). Jerônimo, vez por outra, pensa na queda livre, no anúncio do crescimento, na vida severina, na morte da bezerra, e que talvez, a depender da altura do tombo, ele consiga passar do chão.

Carbono Repetitivo

2011-04-16T21:55:00.004-03:00

carbon por Kralik Setite (deviantart.com)

Mais do mesmo me enfada

A repetição me enfada

Mais do mesmo

Sempre mais do mesmo

Os verões passam, passam-se os dias

Fica-se mais velho, o sol fica mais frio

E caminha-se? Não, nem mesmo a passo de formiga

Patinação eterna, mesma paisagem

Percam-se as esperanças

Ninguém é um floco de neve, único e especial

Somos apenas carbono ambulante, falante, mesquinho e repetitivo

Mais do mesmo, e me enfado

Tudo azul, mas azul à maneira inglesa

Há quem viva trinta anos

Há quem viva cem anos

No fim, ambos ganham o mesmo prêmio

A morte, amiga certa, destino errado

No segundo caso há de se ganhar um pouco mais de tédio

E é só

Termômetro pendurado no poste marca 30 graus

Lá fora cai a neve

Cai neve aqui dentro

Missivas Noturnas

2011-03-10T10:58:00.005-03:00

walk in the night by ferice - deviantart

"Para mim também é noite: isso não é um consolo?"
Bachelard

Caro amigo Bachelard,

Não, não é um consolo... Em primeiro lugar porque não me apraz saber que a noite alcança a todos, principalmente amigos como você. Em segundo lugar, o sofrimento alheio não mitiga o meu, pelo contrário, exacerba ainda mais o meu pesar, posto que sinto como em minha pele fosse a dor que é tua. Jamais aceitarei a lógica infame de comparar dores. Eu sei, pareço egoísta (e certamente comporto-me como tal), mas pragas, mortes, fome e guerras não eclipsam o meu martírio, seja ele grande ou pequeno se comparado ao martírio vizinho. A minha dor é minha, e por ser minha é maior do que a todos. Ouso dizer-lhe, sob pena de parecer exagerado e dramático demais, que minha dor é maior do que todas as outras dores somadas, haja vista doer em mim, roubar meu sono, revirar-me o estômago e, principalmente, roubar-me a felicidade em viver. Não, meu caro amigo, tua noite em nada traz consolo à minha. E assim, despeço-me. Meu caminho tem sido de certa forma tão insosso que até o prazer em escrever foi-me retirado.

Um abraço, ainda que desolado.

Do sempre seu,

Jean Baptiste.

Tic-tic-tic-tic

2010-09-15T11:11:00.005-03:00

time travel by sortvind - deviantart

Os dias vão se passando e é nisso que dá. Preciosos minutos perdidos dentro de um coletivo repleto de vontades individuais, cujo único desejo comum é que o trânsito flua para que se possa chegar ao destino. Isso para quem sabe para onde está indo. E quem realmente sabe? Mais um giro do ponteiro e lá se foram outras oportunidades e criam-se novas esperanças de dias que não precisam ser nem melhores nem piores, apenas diferentes. Parece, às vezes, que o relógio só faz tic, e o tac, preguiçoso que é, aguarda um momento caprichoso para dar o ar de sua graça. Preciso de um advento, disse-me um amigo. Frisou que não precisa ser a segunda vinda de Cristo, posto que pelo sim, pelo não, ainda não está preparado para prestar as devidas contas. Convenhamos, contabilidade é uma disciplina esotérica, sobretudo quando tratamos da contabilidade da alma. E há como fazer somas e subtrações quando se trata da vida? Ou estamos tão subservientes ao capital a ponto de nos valermos de máquinas de calcular para verificarmos o saldo da existência? De qualquer modo é difícil descobrir se no fim do balanço o resultado é positivo ou negativo quando o fim ainda não chegou. O que é alentador por um lado e deprimente por outro. Alentador pois há a esperança perpétua (haja vista ser a última que morre) de que tenha valido a pena, e deprimente pois já não se estará aqui quando a fatura for apresentada. E lá retornamos nós aos conceitos do capital, Marx grita lá da eternidade: "não te falei garoto?". Enquanto isso o advento não vem. Nem vento, nem brisa que indique a mudança do tempo. Mais um tic, mais um tac, e mais uma ruga surgirá. Contam por aí que olhar para trás não é um bom exercício. Sabe-se lá, talvez sirva para que não se repitam os mesmos eventos que somem mais rugas desnecessárias, ou para que se possa ajustar o leme no rumo certo. Eis outro problema, então. E que rumo seria esse? Afinal o que é certo agora já não será amanhã e nem sempre obtem-se as mesmas respostas para as mesmas perguntas. No final, não o final do balanço, é bom que se diga, vive-se basicamente através da tática do acerto e do erro, vive-se da confiança de que o tato da alma levará cada um ao teto da vida.

Dead Man Walking

2010-09-13T21:09:00.004-03:00

dead man walking by palycrckthesky - deviantart.com

And then one day you find ten years have got behind you
No one told you when to run, you missed the starting gun

And you run and you run to catch up with the sun, but it's sinking
And racing around to come up behind you again
The sun is the same in a relative way, but you're older
Shorter of breath and one day closer to death

TIME - PINK FLOYD

Letra completa e vídeo - Tradução

Retardo

Mental?

Tempo

Perdido?

Metal

Corroído?

Vida útil escrita na embalagem

Quebrou depois de vencida a garantia

Tarde para se dar conta

Cedo para prestar contas

Dead man walking (cantam em uníssono os carrascos)

Welcome to the jungle (grita Axel)

The green mile e uma cadeira fumegante

E onde está o milagre que tanto se espera?

Pedir perdão a si mesmo

Olhar-se no espelho e ainda encontrar-se

Mas não é assim, não é verdade?

Foi-se por aí

E vento, ventania

Tão distante e perdido

E cego e roto e sem sentido

E desfaz-se em pedaços

Deixando-se podar pouco a pouco

Dead man walking (cantam as Valquírias)

Dead man walking

Pérolas da Copa 3

2010-05-23T11:53:00.002-03:00

Essa é da copa de 2002, mas como se trata do Fênomeno é sempre bom lembrar:

Ronaldo, após o jogo do Brasil contra a Inglaterra, participando de um debate da Rede Globo:

''O Beckham é bonito mesmo. E tem mais, depois da partida eu troquei de camisa com ele. Normalmente, quando a gente troca de camisa elas estão sempre suadas, mas a dele estava cheirosinha''.

Pérolas da Copa 2

2010-05-23T11:45:00.002-03:00

Quem me contou esta foi o Valcir. Segundo ele, foi uma campanha lançada no Rio Grande do Sul. A Marília pode confirmar o fato.

"Faça feito o Dunga, não use craque!"

Pérolas da copa 1

2010-05-16T17:23:00.001-03:00

Se fosse vivo, Walt Disney desconvocava o Dunga dos sete anões.

Thor está chegando!

2010-02-18T21:59:00.005-03:00

Peço licença aos parceiros baristas e ilustres membros deste tão refinado blog para mostrar minha homenagem a mais nova obra do estimado amigo João, como também para convidá-los a visitar meu blog Pintura Digital.

Não te cales

2010-02-11T20:57:00.003-03:00

(nowhere man by leenik - deviantart)

Ouvi tua voz naquela fotografia

Sussurro em fá maior sustenido

E, ansioso, espero retorno da carta

Sorriso em direção ao sol que nunca se apaga

Finjo entender de música e meu violão me odeia

Finjo ter a sensibilidade suficiente para entender de vinhos

Mas os meus sempre tem o retro-gosto do teu lábio inferior

Finjo não sentir saudades

E a chuva que se abate sobre você não cai do céu

Finjo ser galã de novela, conquistador mediterrâneo

E tudo quanto quero é o aroma que se esconde nas entrelinhas

Nas entrepernas

Finjo ser escritor

E no meu romance particular

A vida é reescrita e estamos juntos e vamos ter filhos

E meu carro sabe falar

Mas guarda nossos segredos da lua cheia

Ouvi tua voz

Sei que ela me guia

Se à perdição ou ao paraíso, não consigo antever

Ouço tua voz

E só me perco quando te calas

Amores Cubistas

2010-02-05T21:08:00.003-03:00

(self portrait by crazy recluse artist, deviantart.com)

Abrázame y muérdeme
Llévate contigo mís heridas
aviéntame y déjame
Mientras yo contemplo tu partida
En espera de que vuelvas y tal vez vuelvas por mí

(Aviéntame, interpretado por Cafe Tacuba)

Letra completa aqui

Tecla SAP

Ouça aqui

Mas você me contou segredos

E mais do que tudo

Revelou os espaços vazios entre nós

Verdade inspirada em trilha sonora de filme B

Plano A, dia D, sopa de letras miúdas

Contrato escriturado e lavrado em dia de chuva

Silêncio explícito entre amores perdidos

E o que faremos se o espólio é dor?

Arte cubista tem mais sentido

E até entendo melhor os (des)amores de Picasso

Queria aqui os relógios derretidos de Dali

Tempo congelado quando tudo era calor

Passou o tempo e as chances foram contra

Deserto em meio à multidão

Faço poesia, peço perdão

Faço tricô de palavras vazias

Mas é esse espaço que incomoda

Aquário com peixe solitário

Voltas e voltas e voltas

Espera monótona pela ração diária

Observo o baú abrir a cada minuto

Mas não há ouro

Apenas bolhas repletas de ares vazios

Que não me ajudam a respirar melhor

Dias Melhores Virão

2010-02-03T18:15:00.002-03:00

Eu sei o que você está sonhando,

Eu sou o amor.

Eu sei em que mundo você está,

Eu sou o amor.

Não tenha medo, eu sou o teu segredo.

E posso te ouvir. Escuta-me agora.

A delicadeza das lágrimas deixou marcas para sempre

E através delas, pude ver um reflexo

Eu, talvez ninguém...

Ou você... você... você...

E eu sei o que você quer

Porque eu sou o amor.

Ainda sinto o teu pulsar, o teu respirar

E vejo teus olhos a sonhar

Mas se não podes dizer o que sentes

Então me deixa falar

Dias melhores virão

Eu sou o amor.

Sandro

01.02.2010.

Viver longe ou sem você...

2010-01-28T18:33:00.004-03:00

heart__by_blind_actress/deviantart

Escuto teu silêncio cheio de segredos...

Não julgo, respeito!

Me absorvo no meu...

Melhor assim, bem sei...

a brasa consome, fere, angustia!

Viver longe ou sem você...

qualquer coisa entre a incoerência

e um profundo pesar

sem cor,

nem cinza...

melhor caminho é seguir...

Na frente do front

de peito descerrado

esperando o azul do céu

pleno, sem nuvens...

lindo...

Vassouras 3

2009-11-05T11:23:00.003-03:00

O troglossexual e o sacrossanto direito ao silêncio

2009-10-29T16:45:00.003-03:00

shut your mouth by majezik - deviantart.com

Para quem não conhece o termo troglossexual, explico: cunhado pelo meu amigo Valcir, ele representa o nosso protesto ao que muitos tem tentado fazer ao homem, principalmente representa a nossa negação ao estilo de vida dos metrossexuais, überssexuais e outros sexuais que não sejam masculino-sexuais. O troglossexual é o homem que é homem, ou seja, tem pêlos, cospe no chão, coça o saco, fala palavrão, solta peido, bebe cerveja – ou outra bebida para macho – não usa creme anti-rugas, não faz limpeza de pele, não ajeita a sobrancelha e quando vai para a academia malha o bíceps e não os glúteos. Enfim, tendo explicado, retornemos ao ponto central deste manifesto (outra característica do verdadeiro homem, a objetividade), que é o sacrossanto direito ao silêncio, ou, em outras palavras, o direito de falar pouco.

Muitas mulheres reclamam repetidamente que seus machos não sabem conversar, praticamente deixando-as falando sozinhas. É verdade, não posso argumentar contra este fato, mas permitam-me dizer que esse é um indício – cara fêmea que me lê – de que você está acompanhada de um verdadeiro homem. O que vocês não entendem é que nós não possuímos a necessidade de expressarmos em palavras tudo o que se passa em nossas mentes, ou a incrível capacidade de transformar um relato que possa ser feito em cinco palavras em um discurso de infinitas laudas. E é interessante notar que muitas de vocês, quando fazem a lista das características ideais para o príncipe encantado, apontam a capacidade de ouvir como uma das principais. Ou seja, como vocês esperam que nós possamos ser bons ouvintes e ao mesmo tempo estejamos despejando nossas próprias opiniões, interrompendo seus intermináveis relatos de como foi o seu dia? E, apesar de poucos afeitos a longas conversas, nós, em respeito às suas características femininas, nos dispomos a ouvir tudo o que vocês acham importante nos contar, o que normalmente significa saber tudo o que aconteceu a partir do momento em que vocês acordaram até o momento em que está ocorrendo a conversa. Mas, mesmo estando dispostos a esse sacrifício, somos sempre repreendidos por conta do nosso silêncio.

Entendam, se vocês possuem o direito de falar tudo, nós temos o direito de nos manter calados, ou falarmos apenas o necessário. Minha sugestão é que vocês aproveitem aquele dia anormal em que seu troglodita preferido está emitindo mais do que alguns grunhidos. Talvez o time dele tenha vencido, talvez ele tenha sido promovido, talvez ele tenha bebido demais ou usado substâncias ilegais, talvez ele até tenha se encontrado com uma ex-namorada que lhe tenha chutado a bunda e descoberto que ela se casou, está gorda, flácida e tem mais varizes na perna do que o Brasil tem de estradas. Não importa o motivo, se ele está querendo conversar, então aproveite, se não for o caso, respeite o seu direito de manter a boca fechada. Caso você realmente precise falar, fale, nós escutaremos. Caso você precise ouvir opiniões mais longas do que uma sentença de três palavras, procure sua melhor amiga, e caso você ache que exista um homem que seja capaz de longas conversas, eu preciso adverti-la de que esse cara aí gosta da mesma fruta que você.

A propósito, não esperem pelo príncipe encantado, ele não existe, e se existir é metrossexual, ou seja, não é homem. Esperem pelo bárbaro, pois este é que será o homem capaz de matar qualquer dragão para lhe manter ao lado, e jamais disputará com você para saber quem tem o cabelo mais fashion...

Revisitando o Abismo

2009-10-22T21:10:00.008-03:00

massive abism by kunstler d genocide - deviantart

Aquele que luta com monstros deve acautelar-se
para não tornar-se também um monstro.
Quando se olha muito tempo para um abismo,
o abismo olha para você.

Friedrich Nietzsche

Talvez estejamos todos em um grande livro. Nossas vidas são narradas em uma sequência aleatória de letras e números que se amontoam em páginas viradas e prontamente esquecidas. Nada feito anteriormente, digno de nota, será lembrado como escusa à caligrafia torta que possa um dia fugir à linha. Gosto de sonhar que sou meio kamikaze, embora esteja quase certo de que não serei recepcionado por sete virgens logo após apertar o último botão. Gosto de saber que meus sonhos, aspirações, preocupações e frustrações não são tão importantes quanto uma visita que se perca, ou um mal-entendido que não possa ser superado. Gosto de saber minha real posição neste jogo, e quem me entende sabe: já não vivo mais eu. Imagino que haja quem tenha passado a vida inteira à procura de alguém que encaixe perfeitamente no script longamente ensaiado de sua vida, e, quando encontra, não sabe o que fazer quando descobre que não existe semelhante utopia. E tudo é enfado. E qualquer fala destoante será punida com a dissimulação que é peculiar a quem não tem coragem de olhar o abismo. É compreensivo, o abismo olhará de volta. Sejamos honestos, quem, em sã consciência, sente prazer em se confrontar e descobrir que não é exatamente do que jeito que se imagina ser? Talvez estejamos todos enganados, talvez realmente exista um ponto de onde não se possa voltar, talvez existam grandes esperanças. Talvez o livro tenha final feliz. E quem se importa?

Vigília

2009-08-21T19:55:00.004-03:00

bedroom by fabienbos - deviantart.com

Tento dormir e descubro

O que fazes velando o meu sono?

O que queres mirando meu rosto assim?

Belo eu sei que ele não é

Então, quantas noites mais terei o prazer desta vigília?

Mas, é hora

A noite se vai, o tempo que corre acelerado

Sempre acelerado quando estamos, nós dois, como se fôssemos um

Sol nascendo para o sono que não pude ter à noite

Não há arrependimentos

Toda saudade é expressão da despedida

Todo reencontro demora mais do que seria justo esperar

Mas nestas horas assemelhadas a dias

Resta a certeza de novamente trocar o sono pela vigília

Benditos momentos em que não há nada melhor para fazer

Leva

Através do certo

Por entre os mistérios

Entre teus lábios

Sob tua pele

Em teu respirar

Naquele teu olhar

Dentro de si

Leva

Esta certeza

Estas linhas

Esta fábula

Esta maneira

De falar do amor

Que dedico a ti

Ps.: Esta é oferecida a você, Ana Fernandes. Precisava dizer? Claro que não, pois já sabes tudo isso...

Crise de Idade Inteira

2009-08-09T10:42:00.001-03:00

train by parawan - deviantart

Não temo o raio da silibrina

Não desejo a mulher que nunca dorme só

Não sinto falta da dúvida e há muito não sei o que é perguntar

Não vejo luz no túnel, nem mesmo sei onde fica sua entrada

Não transcrevo conversa fiada

Não tomo partido, não tomo inteiro

Não tenho jeito para galã

Não sei o que é febre terçã

Não seguro a onda, não seguro o vento

Não conheço os pontos cardeais

Não abrigo a maldade, não obrigo ninguém

Não entendo você, nem mesmo eu também

Não torço pelo vencedor

Não me deixo enganar, não sou perdedor

Não perco tempo com mesquinharias

Não tenho um vintém

Não acho estranho o diferente, não faço desdém

Não sei o que quero, não sei onde vou, não olho o trem

Outrora julgava-me capaz de dominar o mundo. E esta é das poucas frustrações que roubam-me o sono. A certeza que tenho é que não consegui meu intento. Hoje sei que foi ele quem me dominou. Não é crise de meia-idade, é crise de idade inteira. Lembro-me do Zeca e seu copo de cerveja que nunca seca. Lembro que é a vida que leva eu. E converso com meus botões fartos de ouvir minhas conjecturas. Abro a lata, vamos bater lata, vamos fazer retirada estratégica, voltemos à prancheta, let’s buy a ticket to ride, e continuemos a seguir em frente. Por isso, escrevo. Aqui, quem manda sou eu.

Um mundo meio que assim...

2009-08-02T10:36:00.003-03:00

Hipocrisia. É uma palavra meio abominada, claro. Mas atire a primeira pedra quem não contribui - ainda que em parcelas escassas - para sua continuidade no mundo... Diz-se que a hipocrisia é o ato de fingir ter crenças, virtudes e sentimentos que a pessoa na verdade não possui. A palavra deriva do latim hypocrisis e do grego hupokrisis ambos significando a representação de um ator, atuação, fingimento (no sentido artístico). Essa palavra passou, mais tarde, a designar moralmente pessoas que representam, que fingem comportamentos.

Melhor definição não poderíamos ter. Se você parar um pouco para analizar, nos deparamos com pessoas assim no nosso dia-a-dia. Segundo o cientista cognitivo Keith Stanovich (o foi citado para melhor ilustrar o pensamento) as únicas pessoas que não são hipócritas são a minúscula, e talvez não-existente minoria que é tão santa que nunca se entrega a seus instintos mais básicos e o grupo maior que nunca tenta viver segundo os princípios da moralidade ou virtude.

Mas o hipócrita é assim, ele vai viver na sociedade fingindo emular comportamentos socialmente aceitaveis para a sociedade. Existirão situações e situações onde um indivíduo encontrará diante de uma determinada situação e deverá resolvê-la por si mesmo, com a ajuda de uma norma que reconhece e que aceita intimamente, pois o problema do que fazer numa dada situação é um problema prático-moral e não teórico-ético.

Ética! O que é a ética para você? Você tem seu próprio jeito de viver? Você acredita em suas opiniões? Você existe ou você é apenas mais um no mundo que segue pela cabeça da maioria? Será que você é aquela pessoa da moda?

A ética é uma característica inerente a toda ação humana e, por esta razão, é um elemento vital na produção da realidade social. Todo ser humano possui um senso ético, uma espécie de "consciência moral", estando constantemente avaliando e julgando suas ações para saber se são boas ou más, certas ou erradas, justas ou injustas...

O homem tem que limpar o interior e o exterior, tanto um como o outro. Afinal de contas, será que precisamos ser controlados? Discretos? Calmos? Palhaços? Idiotas? Hipócritas?...

"assim também vós exteriormente pareceis justos aos homens, mas, por dentro, estais cheios de hipocrisia e iniquidade" (Mateus 23:28)

A hipocrisia sempre se faz presente em todos. Em algum momento, todos terminam usando dela, em maior ou menor quantidade, o grande problema é que existem aqueles que se acham superiores a isso e às misérias de franqueza humana, e então erguem "bandeiras" de perfeição. E todos sabem que perfeição não existe e mais dia menos dia, isso se revela - a imperfeição. O que se diz "santo", quando cai evidencia isso muito mais, o que aos nossos olhos é hipocrisia.

Outras fontes: http://www.frasesfamosas.com.br/; http://pt.wikipedia.org/; http://www.estudosdabiblia.net/ e outras opiniões.

Pobres Formigas

2009-07-28T00:08:00.003-03:00

feather on a pond by kureculari - deviantart

Somos como formigas. Caminhamos sob os pés de gigantes. Somos o tempo perdido em dias que não possuem fim. Surpreendemos. Suportamos pesos desproporcionais à leveza que sugerimos. Somos formigas operárias. Trabalhamos para dar conforto ao esperto gafanhoto que nunca passa frio. Nosso comportamento randômico aparentemente determina a ordem do caos que criamos. Somos como o espelho quebrado. Insatisfação eterna com o que vemos, ouvimos e pedimos. Nunca temos o suficiente e tememos nunca ter. Somos a insuportável certeza de não ser, a incerta proeza de vencer, a insuspeitável agonia de não saber. Somos como formigas. Cavamos nossos túneis e neles vivemos às escuras. Somos o oposto do oposto do que é certo e não temos consciência. Somos o fardo pesado que retarda o gozo de uma plenitude que não logramos atingir. Percorremos o labirinto de nossas angústias, catalogamos nossos defeitos, repreendemos nossos sonhos, desacreditamos nossa fé, não deixamos tijolo sobre tijolo, não fazemos acordos, sabotamos nossa improvável felicidade, soltamos impropérios quando deveríamos orar. Somos como as formigas. Incapazes de refletir, não ousamos ter a noção de que ser é parte de uma insustentável e harmoniosa leveza no viver.

O que tenho nas mãos?

2009-07-21T13:25:00.003-03:00

Fonte: www.deviantart.com

Grãos de areia que se vão
Gotas de vida que não são
Rito de fim sem razão
Saldo de sonhos em vão
O vir-a-ser nas mãos!

Sinal de gritos e dor
Ausência de palavra e calor
Tempo de silêncio e torpor
Final da ordem sem cor
Nas mãos, nada como valor!

Continua com João, o tema é A insustentável leveza do ser

Ana Fernandes

Um Luar

2009-07-13T23:01:00.003-03:00

Uma noite de estrelas...

A lua surge para você.

Nuvens tentam ofuscar,

O lindo luar para você.

Aprendemos muitas coisas,

Conversamos, sorrimos... nos abraçamos.

Uma noite linda para você,

O que mais posso fazer?

Então esperei você,

O que mais posso fazer?

Era só eu e você...

O teu perfume,

Sim, o teu perfume e tua pele,

Fizeram aquele luar o mais completo,

O lindo luar, que era para você.

Um beijo naquele luar,

Eu esperei por você...

Um beijo naquele luar...

Às De Ouros...

2009-06-23T16:56:00.007-03:00

Quando pego em um às de ouros, que tem um ponto somente

Lembro-me de um grande amor, que hoje está ausente

Logo fecho os olhos e ela se faz presente

Longe do país tive que estar

Em busca de dinheiro para casar

Em um jogo de sorte ou azar

No último dia resolvi arriscar

Nesse jogo madito de sorte e azar

Foi em um jogo de poker que enrriquei por amar

Na minha mão recebi um dez e uma dama de ouros caprichados

Fiz a aposta, e esperei o resultado

Dos três jogadores ficou um, tinha cara de brabo

O cabinha com cara de brabo, apostou tudo e ainda pediu fiado

Para cobrir a minha aposta que eu tinha jogado

Fiquei com medo, pense num medo arretado

...

Regras do Jogo

2009-06-22T14:35:00.004-03:00

Regras do jogo

Relapso? Preguiçoso? Atarefado? Eu?! Seja qual for a explicação, é forçoso reconhecer que não tenho escrito no blog com a freqüência que tinha prometido a João. Aliás, acho que o termo freqüência nem se aplica. Eventualidade, talvez. A culpa me perseguindo, assolando meu sono, mordendo meus calcanhares e todos os outros chavões possíveis, me fizeram parir uma idéia que, queira Deus, me obrigue a ser um pouco mais assíduo.

Gostaria de propor uma experiência. Uma criação coletiva. Envolvendo baristas e freqüentadores. Tipo: ao fim vou sugerir um título para a história e indicar um dos outros quatro escritores contratados pelo blog (por falar nisso, meu salário tá atrasado, hein, Jonesy?); o nomeado acrescenta um trecho (em prosa, poesia, foto, desenho, vídeo, diagrama, gráfico, sei lá) e nomeia o seguinte; àqueles que só podem comentar (os que não estão na folha de pagamento ainda), fica a tarefa de contar historinhas incidentais, que não alterem o rumo da história, mas que sirvam de cenário complementar; quando nós cinco (os eleitos) tivermos feito duas inserções cada, o próximo encerra a narrativa. Questões omissas serão solucionadas por (mim) uma comissão julgadora.

Pode ser que não fique uma obra de arte, mas, ao menos, me fará escrever dois posts, resgatará Beto do limbo e movimentará o blog, o que poderá gerar uma receita adicional de publicidade e a conseqüente regularização dos nossos soldos.

Ás de ouro. Continua, por Alessandro Medeiros.

Azulejos

2009-06-17T18:33:00.003-03:00

(among the clouds by lastcionz - deviantart)

Ontem mirei um céu de azulejos

E, perdido entre nuvens, ousei perguntar

Para onde voaram meus sonhos?

Que terras mais frias foram eles buscar?

Onde termina a verdade e se inicia a vida?

Céu de revelações

Azul salpicado aqui e acolá de prenúncios

Brancas maneiras de se sentir vivo

Vertigem, vórtice, veraneio sem fim

Uma tarde amena para enlevar a alma

Brisa quente desenevoando a percepção

Uma ou outra questão esquecida

Uma ou outra maneira de se dizer sim

Velas que não se apagam ao vento

Saudade todos os dias

Saudade de todo dia ser assim

Doença Amiga

2009-06-15T21:58:00.003-03:00

O poema abaixo é da autoria do amigo Marcos Macri, poeta e violonista de primeira qualidade. Ele tem outros escritos no baú, vou convencê-lo a nos brindar com outros.

DOENÇA AMIGA

Nutro uma encefalopatia amiga
E a fibrilação de seu abraço
Desconecta minha afinidade com a vida
Como um suspiro antecessor à morte.

Existe algo que não me permito contar,
Acompanha-me ínclito da insônia ao álcool,
Da esquizofrenia à penumbra... e notívago
Anuncia-se com a vinda de uma dor confortante.

Então, ativando uma sensação atemporal,
Faço a noite circundar minhas lástimas:
Haraquiris sem honra, tardios.

Doença Amiga, seja intolerante!
E corte minha longevidade repentinamente
Para que eu não possa me despedir...

No canto da parede

2009-06-08T22:16:00.007-03:00

(Liam in Corner by Moggy - DeviantArt)

Nem ponto, nem vírgula
Alguns acentos espalhados pelo chão
A pena vagueia incerta sobre o papel
Busca de palavras
Sentido ao caos

Em dias como este, quando a inspiração refugia-se acossada em um canto de parede, tudo é mórbida semelhança entre o desejo de expressão e o silêncio do escritor. Acorde desafinado sonhando com uma voz que lhe empreste o tom. E deste mato não sai substantivo, preposições ou interjeições suficientes para referendar o desagrado. Verbo é artigo de luxo. Síntese desaforada exigindo um objeto direto-indireto sobre o qual derramar sua gramática.

Subversão do texto
Contexto de artigos indefinidos
Adjetivos pejorativos
Silepse da alma
Versos mal sucedidos
Agonia descrita em quadras sem rima
Sete laudas percorridas
Sete narrativas perdidas
Sete linhas tortas
Sete plágios
Sete palmos de papel amassado

Seria tolice contar segredos no papel, não vês?

Um Fusca, muitas histórias

2009-05-26T21:41:00.004-03:00

(Beetle on road by WiciaQ - DeviantArt)

Tenho um fusquinha, muitos de vocês já sabem. É um modelo 1300, cor bege, ano 1975. Gosto do meu em especial, mas gosto da aura que todos eles transmitem. Não sei explicar bem os motivos. Talvez seja o fato de ser um carro meio embrutecido, contudo capaz de suscitar os mais complexos sentimentos. Identificação? Transferência? Quem sabe, deixo as explicações psicológicas para Freud e seus seguidores. Talvez seja o fato da poesia contida em suas linhas simplistas, arredondadas, linhas que completam o horizonte moderno trazendo-lhe um pouco de nostalgia. Seria o motor zumbindo como um besouro?. And we all live in a yellow submarine, that’s right? Não sei… talvez seja tão somente amor, e amor não necessita explicações. Desde que o comprei, com meu mirrado, porém orgulhoso, salário de policial, os amigos entraram na onda e me ajudam a manter o meu sonho rodando. Um som aqui (salve Valcir!), um kit de amortecedores ali (salve Nunes!), uma palavra de admiração e desejo de ter um também (salve Alessandro!). Mas hoje ele está ali, parado, motor batido (misto de falta de óleo, vida agitada e descuido do proprietário...), e sinto falta de dar umas voltinhas. Certa vez fui ajeitar o escapamento avariado e ouvi uma das muitas estórias de Fusca contadas pelos apaixonados pelo velho sedã da Volks. O mecânico disse que havia comprado um modelo todo acabado e que após consertá-lo por inteiro, e provocar a inveja de metade da cidade onde morava, apareceu o verdadeiro dono do veículo. É que a pessoa que havia repassado o carro para o contador da estória não havia cumprido com as obrigações de pagar o financiamento do real proprietário que agora batia em sua porta afirmando que o banco estava a pleitear a devolução do besouro. O mecânico contou-me então que, mesmo apertado, nem morto devolveria o carro para o banco, honrou os pagamentos que faltavam e continuou a tripudiar da inveja alheia. Contudo, certo dia, uma morena espetacular que todos desejavam deu-lhe uma cantada que consistia em dar uma volta num Fuscão preto (justamente por conta daquele velho sucesso brega). Acontece que o Fusca dele não era preto e ele teve que emprestar o de um amigo. Com voz toda animada ele disse-me que a voltinha foi um “tremendo sucesso” e que, motivado pela bela morena, resolveu trocar o seu amado Fusca no Fuscão preto do amigo. O namoro seguiu por alguns meses em alta velocidade até o dia em que a morena não quis mais andar de Fusca e buscou conhecer outros motores. Agora já não tão animado, o mecânico quase sussurrou com voz melancólica: “cuidado com as morenas, meu amigo, cuidado com as morenas...”. É isso. Em todo lugar que chego há uma história de Fusca a ser contada. Talvez seja isso que me prenda tanto a eles, o gosto por histórias. Mas não chegando a nenhuma conclusão, digo o que farei a respeito do assunto: vez por outra conto os causos que escutar e, é claro, vou colocar o meu na estrada de novo para ter as minhas próprias aventuras para relatar.

Fome De Ti

2009-05-26T15:19:00.003-03:00

Tenho fome da tua boca, de tua voz, da tua pele,
E pelas ruas vou calado,
Não me sustenta o pão, a aurora me desequilibra,
Busco o som líquido dos seus pés no dia.

Estou faminto de teu riso maroto,
Tenho fome do calor de tuas mãos,
Quero comer o raio queimado da tua beleza,
O nariz soberano do teu misterioso rosto,
Quero comer a sombra fugaz de tuas palavras.

E faminto venho e vou “olfateando” o crepúsculo,
Buscando-te... o teu coração ardente,
Até que o sol torre a tua pele.

Para que possamos continuar vivendo...

Sempre eu, sempre tu, sempre nós.

Poesia X Crítica - Crítica

2009-05-18T15:08:00.002-03:00

Registro, inicialmente, a satisfação de ver Alessandro se expressando tão bem na boa e velha prosa. Dificilmente conseguiria se fazer entender em verso. Não por faltar-lhe habilidade, mas por não ser a poesia o instrumento adequado, a meu ver, para a análise a que se propôs. Registro, também, minha surpresa de que algo que eu tenha escrito o tenha motivado à reflexão. Nunca antes na história desta internet um texto irônico e despretensioso produziu uma discussão tão bem pontuada. Gostaria de aproveitar e esclarecer que eu não tenho ódio à poesia em si, como pode parecer vez por outra em meus comentários. Na verdade é apenas uma inabilidade cultivada por anos a fio em relação à poesia como instrumento de comunicação. Como João já me disse, alguém que gosta tanto das letras das músicas não deve odiar a poesia. Excelentes as avaliações da Zélia. Se um dia eu chegar a ver o mundo por um prisma mais colorido, provavelmente terá sido fruto de ingestão acidental de LSD. Nesta ocasião hipotética, soltarei minhas emoções. Em prosa.

Poesia X Crítica

2009-05-11T17:50:00.004-03:00

Esse texto foi escrito com o intuito de distração de todos que fazem parte do blog, tanto os componentes, como os degustadores. Abraço para todos.

Sobre este assunto muita gente já falou. Para referendar o que estou dizendo, quero lembrar dois nomes deste blog: Valcir Ortins e Alessandro Medeiros. O primeiro, um crítico; o outro, poeta. Para complementar o raciocínio, cito o famoso escritor João Neto, poeta e crítico. Todos me ajudaram a compreender e a me aprofundar um pouco mais na discussão, que continua.

Ninguém ignora Valcir Ortins, categórico em afirmar a busca da objetividade na construção do verso; que a inspiração não é algo presente na sua obra; que o rigor formal e a consciência determinam a composição literária. Em parte, de certa maneira isso mexe comigo. Não pelo trabalho ou transpiração do criador, mas por não entender o fazer poético sem o bafejo da inspiração.
Acredito que o trabalho de arte deixa de ser essa atividade limitada, de aplicar a regra, posterior ao sopro do instinto. Também não se exerce nunca num exercício formal, de atletismo intelectual, logo o trabalho de arte está, também, subordinado às necessidades de comunicação.
Entretanto, essa mesma exigência é o que me leva a desvencilhar-me da forma poética. Quando as ocasiões da vida fizeram com que eu não continuasse a escrever, instintivamente, eu que quis ser ‘poeta’, comecei a fazê-lo conscientemente.

Mais tarde, descobri que a poesia profissional, tal como se deve manejá-la na elaboração de poemas, pode ser a morte da poesia verdadeira. Por isso, retornei à saga dos poetas, onde acreditam em um amor, seja ele por quem for, sim... no verdadeiro amor. Onde idealizamos e construímos pessoas e situações únicas para quem ama.

No meu entender, Valcir escreve sobre assuntos escritos pela vida, sim. Mas não ao “conto simples”, posto que uma das características principais nas suas obras é justamente a esmerada composição textual, o que faz com maestria. Aliás, foi também ele quem falou: “Uma referência a um grande poeta vivo. Melhor, morto.”.

Acredito que João Neto, na verdade, descobriu que era impossível viver sem a prosa. Logo, produz nas duas formas. O tempo mostra que o que poderia ser apenas uma questão de opção estética, era, a bem da verdade, a escolha da melhor maneira que o autor encontrou para se comunicar com o seu público, mesmo porque na prosa do romancista, desde o início até o final, há uma trama perceptivelmente bem trabalhada, elaborada de maneira miúda, minuciosa, com a preocupação de comunicar bem. Criando, inquestionavelmente, imagens recheadas de poesia.
Recorrendo então a um dos meus versos, para testemunhar que a poesia sem amor, é apenas poesia... e com amor ela se torna A POESIA. Que diz:

“Nada na vida tem um significado... sem um verdadeiro amor.”

A personalidade do escritor, ao escrever, é sempre seu maior obstáculo, pois é preciso encarcerar a personalidade no momento de escrever. Citei grandes nomes da literatura deste blog, só para relatar a grande e imensa importância da poesia e da crítica andarem juntas.

Grande abraço aos poetas e aos críticos.

Eu, etiqueta

2009-05-02T14:45:00.006-03:00

Imagem: www.deviantart.com

Em tempos que temos mais do que somos, um pouco das palavras do Drummond para reflexão...

Eu, etiqueta

Em minha calça está grudado um nome que não é meu de batismo ou de cartório um nome... estranho, meu blusão traz lembrete de bebida que jamais pus na boca, nesta vida. Em minha camiseta, a marca do cigarro que não fumo, até hoje não fumei. Minhas meias falam de produto que nunca experimentei, mas não são comunicados aos meus pés. Meu tênis proclama colorido de alguma coisa não provada por este provador de longa idade. Meu lenço, meu relógio, meu chaveiro, minha gravata e cinto e escova e pente, meu copo, minha xícara, minha toalha de banho e sabonete, meu isso, meu aquilo, desde a cabeça aos bicos dos meus sapatos, são mensagens, letras falantes, gritos visuais, ordens de uso, abuso, reincidência, costume, hábito, premência, indispensabilidade e fazem de mim homem – anúncio itinerante, escravo da matéria anunciada. Estou, estou na moda. É doce estar na moda, ainda que a moda seja negar minha identidade, trocá-la por mil, açambarcando todas as marcas registradas, todos os logotipos de mercado. Com que inocência demito-me de ser eu que era antes e me sabia tão diverso de outros, tão mim mesmo, ser pensante, sentinte e solidário com outros seres diversos e conscientes de sua humana e invencível condição. Agora, sou anúncio, ora vulgar, ora bizarro, em língua nacional ou em qualquer língua (qualquer principalmente). E nisto me comprazo, tiro glória da minha anulação. Não sou - vê lá – anúncio contratado. Eu que minuciosamente pago para anunciar, para vender em bares, festas, praias, pérgulas de piscinas, e bem à vista exibo esta etiqueta global no corpo que desiste de ser veste e sandália de uma essência tão viva, independente, que moda ou suborno algum compromete. Onde terei jogado fora meu gosto e capacidade de escolher, minhas idiossincrasias tão pessoais, tão minhas que no rosto se espelhavam e cada gesto, cada olhar, cada vinco da roupa resumia uma estética? Hoje, sou costurado, sou tecido, sou gravado de forma universal, saio da estamparia, não de casa, da vitrine me tiram recolocam, objeto pulsante, mas objeto que se oferece com o signo de outros objetos estáticos, tarifados. Por me ostentar assim, tão orgulhoso de não ser eu, mas artigo industrial, peço que meu nome retifiquem. Já não me convém o título de homem, meu novo nome é coisa. Eu sou a coisa, coisamente.

Carlos Drummond de Andrade

Filosofia do cronômetro

2009-04-22T21:21:00.004-03:00

(Green Watch by Amuse - DeviantArt)

Terremoto e peço um chá para tentar sentir o sabor dos dias que passam em martelo agalopado. Ontem já nem lembro, hoje já acaba, amanhã, quando der conta, já se foi. Cajueiro ao lado da casa, vívidas recordações de horas que pareciam anos a saborear cajus. Sombra, água fresca, o mar tão perto que se podia ouvir as ondas e o cântico das sereias que ainda não sonhava desejar . Refeição agora é prova de velocista, engolida e deglutida entre um afazer e outro e não tem mais o mesmo sabor. Tudo é tão mecânico, tudo se inicia ao som do tiro de partida e a pista só tem cem metros. Imperativo concluir o que se inicia em menos de dez segundos, novo recorde mundial batido a cada tic-tac criterioso do relógio que hoje é senhor do tempo e não mais o seu serviçal. Dispositivo surreal travestido de ditador que nos açoita com ponteiros travestidos de tridente. Delírio? Mas acho que sinto o cheiro de enxofre em cada um desses pequenos tiranos. Bomba atômica sobre a Suíça e perderíamos também o sabor do chocolate. Dúvida cruel, paradoxos do capital.

O sol se põe antes mesmo de nascer
A noite é um inocente piscar de olhos
Dias seguem em martelo agalopado
Escuto o Zé contar seus segredos
Dê-me seu dinheiro
Eu preciso comprar um pouco de tempo para viver

Aquele ponto no mapa

2009-04-21T11:00:00.003-03:00

(Body Map 5.0 by Saicze - DeviantArt)

Não há o que se falar
Dança leviana repleta de símbolos
Arco voltaico
Ponte erigida que liga continentes
Linguagem obscena em tom de prece
É certo que desejos não se consumam com palavras
De certo há pecado que é melhor em braile
E são necessários muitos estudos em abril
De maneira a ler a mensagem da pele
Mapa cheio de segredos
Rota direta ao ponto de exclamação repetido ao infinito

A imaginação é mentira de perna longa
O suspiro exato do que a alma anseia
Enquanto a expedição não se pode consumar
Tem-se espera de progressões geométricas
A ansiedade prega peças ao desavisado
Não haverá viagem que revele o sorriso?
Nem mesmo escala que satisfaça?
Estrada que beire esse rio?
Não há pouso?

E o encaixe que se propõe em versos
Alcança o destino e incendeia
Converte o errado em certo
Reduz o maduro à criança
E esta sabe
Nunca houve mal-me-quer em seu jardim
Bem querer é sempre querer perto de si

Um Adeus

2009-04-20T10:05:00.001-03:00

O que é um clipe de papel?
Tão inocente como o céu.
Preso nele esta a última carta...
O último adeus cheio de fel.

Em um entardecer sombrio,
Lembro-me do teu triste fim.
Se jogaste como uma bituca de cigarro,
Em cima do carro... triste fim.

Um clipe de papel...
Cheio de dores, amargura... fel.

Nosso último entardecer...
Nos pomares de tuas curvas,
Tua pele macia, feito casca de manga madura,
Navego em teu corpo, em busca de prazer.

Antes um menino,
A correr pomares a catar frutas frescas.
Hoje homem...
Continuo a correr, agora por frutas virtuosas maduras.

Um clipe de papel...
Cheio de lembranças, ternura... fel.

Nesta carta você declara,
Nunca pertencerá a ninguém. O mundo aos seus pés... Te amei e a mais ninguém!

Mas o tempo cuidou da gente,
Cada um com seus caminhos,
Em busca de novas paixões...
Em busca do que nunca encontramos.

Neste clipe de papel,
Guardo nossas histórias,
Nossa vida, nosso tempo...
Hoje me jogo ao vento... ao fel. Um clipe de papel.

Alessandro

20.04.09

Onde Nasce a Paixão

2009-04-11T01:15:00.003-03:00

Colisão é a distinção de um choque entre dois corpos
Oposição, discórdia, desarmonia...
Que quando perambulado com inteligência,
Nunca se encontrará inútil ao ser artístico.

Os amantes... sim os amantes,
Vivem a colidir frontalmente com a razão e a emoção.
É quando o desocupado coração...
Prescindi de qualquer ajuda.

Mas o que fazer?
A mente já não dá mais opiniões...
Amanhece e você se depara,
Que a noite foi curta para amá-la.

Frontalmente com olhares silenciosos,
Que mordem por dentro e por fora.
Insinuante de certa forma,
Querem se entregar ao tempo do agora.

Infinito quanto dure,
Esse amor, esse agora.
A nudez que calado aflora,
Ter o mundo colidindo lá fora.

Agora amada, nem os olhos verão
O teu toque em meu coração.
Nutridos de pecados e tentação,
Me levam para onde nasce a paixão.

Alessandro Medeiros

11.04.09

Amor?

2009-04-07T10:27:00.003-03:00

Mais uns versos...
Apreciem com moderação... Abraço a todos.
E obrigado pelas cobranças, só estimulam e me dão mais inspiração.

"A mãe terra está escura
E bem lá no fundo,
Também estou escuro.

Ando por um grande lago,
As águas refletem a noite,
Deixando a lua e as estrelas pra trás.

Amanhece o dia,
Mas, já não é o mais belo dos amanheceres.

Prossigo sozinho pelos campos,
Sina de quem ama, e que não precisa de amor...
E sim, de ser amado.

Quem é essa pessoa?
Tão forte, tão frágil
Tão homem, tão menino... que chora.

Que dor é essa que traz dentro do peito?
Só pode ser amor."

Graciosa és tu mulher

2009-04-01T07:43:00.003-03:00

Para começar Abril, gostaria de homenagear a todas as mulheres (que são a maior fonte de inspiração dos poetas) com esses versos que fiz em 2006.

"Graciosa fonte de delicadeza,
Com Que Deus nos abençoou.

Fonte de força,
Que segue sempre segura,
No sorriso ou na dor.

Fonte de maturidade,
Que um dia foi menina...
Amanhã... Mulher.

Fonte de graça,
Graça, de um dia ser mãe...
Mães que educam o mundo.

Porém tu és mulher, tu és mulher.

Graciosa és tu.
Pura és tu.
Bela és tu.

Teus olhos refletem o amor,
Teu coração suporta a dor,
Teu espírito Deus abençoou.

Graciosa fonte de amor,Com Que Deus nos abençoou."

Alessandro Medeiros

07.03.06

O que o travesseiro me conta

2009-03-31T11:15:00.004-03:00

(hand on the pillow by tju-tjuu - deviantart)

Quisera eu ter as cores certas para pintar a vida na aquarela que ela merece ter. Quisera ter noção do equilíbrio necessário e saber que a corda não é bamba. Mais bamba do que ela é quem nela se equilibra desde a primeira inspiração. Quisera poder expiar os pecados que assaltam à noite. Quisera poder entender o enigma, o sentido, a mentira, a verdade, a bula do remédio e tudo o mais que rouba o sono dos justos. Quisera ter um propósito, conhecer o encaixe, saber-se vivo, afugentar a morte e ser. Ou não ser? O acordo é simples e nele incluo o meu reino. Há algo de podre, o fantasma contou-me segredos em entrelinhas e o furto de palavras dá-me desejo de tomar veneno. Eu sei, é muito barulho por nada. Mas, quanto ao acordo, digo que me bastam algumas respostas, algumas cores e um cigarro ao entardecer. Pintaria a vida em tons amenos e com o pincel desenharia uma placa indicando o caminho a seguir. Quisera saber, de antemão, se mesmo tendo o mapa, a bússola e o compasso, se mesmo tendo lido o azimute com correição, se mesmo que a estrada fosse de ouro e comigo estivessem o espantalho, o homem de lata e o leão, eu não me desviaria para direita ou para a esquerda. Quisera poder respirar bons ares e me deixar seduzir por um sono tranquilo. Mas, por fim, amanhece o dia, e lá se foi mais uma noite em branco.

Primeiro Poema de Abril

2009-03-29T11:27:00.003-03:00

A Ana Fernandes está com problemas de conexão. Pediu-me, então, para postar um poema do Mário Quintana. Aproveitando-me da situação vejo-me forçado a lembrar-lhe, Ana, que minha pele alva facilita, e muito, o estudo da corpografia...

Primeiro Poema de Abril

Vem vindo o abril tão belo em sua barca de ouro!

Um copo de cristal inventa as cores todas do arco-íris.

Eu procuro

As moedinhas de luz perdidas na grama dos teus olhos verdes,

E até onde, me diz,

Até onde irá dar essa veiazinha aqui?

(Abril é bom para estudar corpografia!)

Mário Quintana

A Inveja é uma m... ou Frankenstein

2009-03-26T19:01:00.002-03:00

Poetas para cá. Poetas para lá. Os poetas fazem muito sucesso nestas plagas. Movido pelo legítimo sentimento que intitula este post, a despeito da certeza de que não nasci para isso e na esperança de que, ao menos, meu esforço seja reconhecido, resolvi parir uma poesia também. Profundo desconhecedor desta arte obscura, resolvi tentar um método revolucionário de desconstrução. Ou anti-receita de bolo (com hífen ou sem hífen? - e- hífen com acento ou hifen sem acento?). Parti de uma estrutura clássica, sólida e de valor cultural incontestável:

Batatinha quando nasce

Se esparrama pelo chão

Levo papai no bolso

E mamãe no coração

Acrescentei uma pitada de melancolia, quebrei a rima, para ficar moderno, atualizei as relações familiares, extraí o contexto pequeno burguês e mantive a parte mais pungente:

Batatinha quando MORRE

Se esparrama pelo SOLO

Levo o namorado da mamãe A SÉRIO

E a mamãe no coração

E... não estava funcionando. Saem pai e mãe. Mais versos, isso. Entram um toque esotérico, outro politicamente correto. Algo non sense. Algo religioso. Uma referência a um grande poeta vivo. Melhor, morto.

Hórus quando morre

Se esparrama pelo Nilo

Um elefante trago no bolso

Cigarros não trago nunca,

Buda que me livre!

Havia uma batata no meio do caminho

No meio do caminho havia uma batata

E... ah, esquece! Vou voltar à prosa.

O Fim é o Começo

2009-03-23T10:21:00.003-03:00

Nos pegamos em momentos difíceis,
E gritamos ao mundo, “Por que comigo?!”
Olho para traz, e vejo erros...
Olho para o futuro... e vejo nada.

Quisemos o tu e o eu...
O tu do beijo, e o eu do desejo.
E assim será tudo,
Eternamente simples.

Hoje sinto o amor...
Então que o continue vivo.
A ti amei e cantei sobre todas as coisas...
Em ti... o fim é o começo.

Não há nada na vida,
Que não necessite do amor.
Não há nada na vida, que não tenha um significado...
Sem um verdadeiro amor.

Alessandro Medeiros.

Esse humildes versos são frutos do nosso cafezinho, onde estavam presentes Eu, João e Valcir. No decorrer de nossas conversas foi falado por Valcir essa frase “o fim é o começo”... que ficou em minha cabeça, e que fez surgir esses versos.
Abraço a todos que fazem parte do cafezinho!

Um Adeus

2009-03-19T18:44:00.006-03:00

Sei que entenderás
Meu amor...
Que até aqui foram muitos caminhamos.
Dos mares de flores,
Flores e espinhos.
Entre razões e emoções,
Do céu ao inferno.

Imagino um motivo,
Para não dizer adeus...
Vejo suas mãos a me tocar,
Seus lábios a gritar...
Que faremos de tudo para voltar,
Ao mundo que construímos, para nos amar.

O céu está escuro,
As estrelas não querem brilhar...
Despedimos-nos com a lua a chorar.
No último beijo,
Grito que temos que viver,
Com os nossos sonhos de amor,
Sonhos de amar.

Será que vamos conseguir?
De nossos sonhos,
Será que esse cumprirá?
Sonhe, viva, ame...
Ele sim constrói a vida,
Este sim, renovará nossas vidas.

Alessandro Medeiros.

Meu Entregar

2009-03-16T18:29:00.004-03:00

Vivia pelo chão, embriagado com minhas próprias lágrimas. Já meio fora de mim, pois num único minuto cabem muitos dias.
Dizem até que o amor é uma fumaça que se eleva com o vapor dos suspiros; purgado, é o fogo que cintila nos olhos dos amantes; frustrado, é oceano nutrido das lágrimas desses amantes. O que mais é o amor? Do que a mais discreta das loucuras, fel que sufoca, doçura que preserva.
Nem mesmo o sol, que a tudo vê, jamais viu outra que se lhe compare desde a origem do mundo. Sim, linda, sozinha, sem nenhuma outra por perto; ela e somente ela mesma pairando perante os meus olhos.
À noite, o olhar da minha amada flutuaria, tão brilhante que os pássaros começariam a cantar, pensando que já era dia. Neste dia peço-te para que me fales algo, meu anjo de luz!
Sei que existem muros em nossos caminhos, incluindo o medo. Pois também tenho medo de ser magoado outra vez. Mas sei que com as asas leves do amor, eu posso superar as barreiras pétreas.
Por isso peço instruções, instruções do amor, que foi quem primeiro me levou a indagar. Ele me aconselhou e lhe emprestei os meus olhos.
Mas... Adeus formalidades! Espero que não interpretes mal, ou como amor volúvel, este meu entregar. O difícil já conseguiste conquistar... Meu coração, que por ti não pára de chamar.

Esse texto foi feito, depois de ler um livro de William Shakespeare.

Conversando Com Botões

2009-03-13T19:55:00.004-03:00

(Buttons by Nihilistka - DeviantArt)

Mensagem lançada em garrafa

Espero que um dia alcance destino

E sonho

Idealizo conversa na meia-noite de uma viagem com destino incerto. Traçado riscado em giz de cera. Tão bom seria não ser consumido por esta ansiedade de uma saudade do que não vivi. A vida passa e a carne já não se sustenta como antes. Tempos de glória fingida, isopor soprado pelo vento, praia que nunca dá maré cheia. O pesadelo do sonhador é acordar...

E sonho

Pudera dar de cara com a lâmpada

Um desejo só me bastaria

Reencontro das órbitas celestes

2009-03-04T19:58:00.003-03:00

(Twins Planets by JackPs - Deviantart)

Volta e meia

Ela sabe

Pensamentos estão lá

Mas as horas não batem o sino

Sincronia perdida em meio a afazeres dissonantes

E, de retorno, vê-se Marte fazendo guerra

É órbita desgarrada

Cometa com cauda longa

Planeta que dança e conta estrelas

Conta segredos no travesseiro

Ela sabe

Volta inteira e é reencontro

Pode estar depois da curva do vento

Calça botas e temos folhetim medieval

Moça que não dorme sono eterno

E que não aguarda na torre mais alta

Demanda desejos em horas fortuitas

Escancara verbo em cama que se quer desfazer

Faz da noite sua hora particular

Praça de guerra e paz

Saudade é palavra viva

Magia negra que faz o tempo infinito

Ela sabe

Também sente

E, no reencontro das órbitas celestes,

Traduz gemidos indizíveis em verdades absolutas

Nebulosas transformadas em supernovas

Céu que se abre em sorrisos

E corpos que repousam no vácuo preenchido

Cama desfeita

Do Umbigo do Escritor

2009-02-26T19:23:00.004-03:00

(Your navel is middle of my world, by Yasyas7 - DeviantArt)

Para entender este poema, leia antes a Letícia dando aula de boa escrita clicando aqui.

E desse umbigo sai de tudo
Sai banda acompanhada de balizas
Sai trovão e calmaria
Sai bombardeio chamuscando ideias
Sai velha rezando o credo
O padre inventando sermão
O bêbado cuspindo palavrão
A moça rubra de paixão
O escrito perfeito deitado no sonho
O ponto de exclamação invertido
A subversão da palavra
A apoteose da língua
O som do sim
A negação do não

Não é, eu sei

2009-02-18T20:46:00.003-03:00

(Man of the moon by PizzaDreams - Deviantart)

Postulo angústias em tons e cores que fazem o dia parecer mais sombrio. Não é, eu sei. São lamentos dissonantes com sabor de pão dormido. Molho de pimenta em torta de chocolate. Verbo declarado fora do tempo. Clarice sabe transpor sentimentos para o papel e conta-me, em um murmúrio fortuito, que ilusão é ansiar por uma vida sem ela. Ilusão, não a Clarice. Esta, em conluio com o Pessoa, fazem-me companhia nos dias em que, de preferência, gostaria de visitar outras paragens, dançar no fio do trapezista e ter sempre um lugar onde tomar um café aconchegante. Isso fez-me lembrar do cigarro, velho companheiro que agora, vez ou outra, volta a fazer parte dos momentos do livre pensar. Fumaça de locomotiva traiçoeira revolvendo-se em piruetas de incontáveis fórmulas do caos. E dizem que é dele, o caos, que há de surgir a ordem. Não é, eu sei, mas a ideia é um conforto bem vindo. Faço troça do desespero alheio e hoje faz um ano em que se tentou dar o passo maior que a perna. Queda sem tropeço. Castidade mantida e o script é de novela criada para fazer sucesso. Retorno de Saturno aos braços de Vênus. Cópula celeste que recriou o Big-Bang. E poesia serve, antes de mais nada, para reescrever a vida na perspectiva que só o poeta vislumbra. Linhas que rasgam o horizonte na harmonia necessária para transcender o sentimento e colocá-lo no papel. A Clarice sabe do que estou falando e me diz, de maneira sensata, que é chegada a hora do ponto final.

Tripallium

2009-02-16T12:01:00.003-03:00

(Working by Enyodanis - Deviantart)

Sinto falta de escrever. Não digo que a vida só presta reescrita, mas com certeza ajudaria muito poder reescrever uns trechos. Gostaria de poder viver de minhas palavras, mas não encontro eco comercial para elas e, sendo assim, vejo-me forçado a buscar o pão nosso de cada dia em orações que vão das seis às vinte e duas horas. E, após tanta auto-flagelação, encontro redenção na minha cama. Quando estamos lá pelos idos da quinta ou sexta-feira, sou até mesmo capaz de ouvi-la chamando-me pelo nome, mistura de canto da sereia com pozinho mágico lançado por Morfeu. Sábado e domingo? Novas orações (embora não tão intensas) e mais sono sem sonhos e pescoço dolorido por se largar de qualquer jeito sobre o leito que se traduz em conforto para o corpo e mente cansados.

Trabalho, do latim tripallium, instrumento romano de tortura. Ocupações diversas que levam ao mesmo fim, o sustento de necessidades que se avolumam com o passar dos anos. E cá estou eu, desdobrando-me em tantos eus que quase já não sei quem sou.

Mas não devo reclamar. Há muitos que não possuem tanto quanto e que, prazerosamente, trocariam de lugar comigo. E diriam, que venha o tripallium, que venha a tapa na cara, o puxão de cabelo, o jogar na parede e me chamem de lagartixa, ora bolas!

Mas sinto uma falta dolorosa de escrever. Penso que isso, mais do que a carga excessiva de deveres diários, é o que está levando-me a um estado psicológico sui generis. Ouço vozes. Isso faz de mim um louco? E essas vozes contam histórias prontas, demandam serem postas no papel, proclamam versos, rimas, estrofes. Rasgam minha mente uivando sua urgência em retomar o direito à sua parcela de minha vida. Exigem ser escritas, seja no velho português acentuado, ou nesta nova língua cujos acentos preciso redescobrir onde não colocar. E antes que, de fato, eu passe a ser alvo de estudo em alguma casa de repouso (mas vejam só, que eufemismo oportuno!), preciso dar corpo às vozes que me perturbam o juízo.

Tudo isso apenas para dizer que após um longo e tenebroso inverno estou de volta e vou escrever. É preciso. É imperativo. É mais forte e mais intenso e mais urgente do que comer pão.

Trabalhar faz bem à saúde. Deixemos, então, os enfermos trabalharem.

Ps.: Marília, estava mesmo precisando um chute na canela para voltar a escrever. Thanks! Este post vai dedicado a você.

Suposições e esperas

2008-12-03T19:07:00.005-03:00

(foto por Tech Overide - DeviantArt)

Suponho impossível
Logo sonho
Acordo
Vou à varanda
Acendo cigarros
Espero a revelação

E das muitas questões que surgem, poucas respostas tenho para dar. Não sei explicar nada que entendo. Minhas pretensões apocalípticas evanesceram-se ao reconhecer que necessitava pagar contas. Não as minhas. As alheias.

Suponho impossível
Logo faço orações
Joelho no chão
Mãos apontando o céu
Faço jejum
Espero a revelação

Dias incontáveis em mórbida espera. Não faltam açoites e simulacros de penitências. Não sei fazer promessas, posto que não sei como pagá-las. Tento sondar o insondável. Silêncio perturbador. Não o meu. O alheio.

Suponho impossível
Logo faço ameaças
Dramas infantis
Receita de desastre
Redijo demandas
Exijo uma revelação

A vida passa rápido. Não parece apontar para um Nirvana possível. E eu sei que tragédias anunciadas são adoráveis roteiros de filmes B. O lado avesso é confortável, o vizinho é mais feliz, há uma mosca na minha sopa, espero a propaganda acabar, tomo café com menta, ouço música que me faça pensar bobagens.

Aguardo uma revelação
Poucas palavras sábias
Um gesto
Sinais de fumaça
Aguardo, mas logo
Suponho impossível

Aviso aos Navegantes

2008-11-26T16:34:00.005-03:00

(foto por Barborush - DeviantArt)

Ando um bocado ocupado. Coisas da vida. Trabalho (muito trabalho) e mais umas outras demandas que roubam tempo como político rouba esperança. É uma fase como outra qualquer, há de passar. Mas enquanto não passa os posts devem aparecer mais espaçados.

Não prometo nada, mas acho que domingo que vem vou ter tempo de postar alguma coisa nova.

Despeço-me macambúzio. Adoro escrever, bem como adoro ler vocês, visitantes fiéis.

Grande abraço.

O Preço

2008-11-11T18:28:00.004-03:00

(Imagem por A Constant Brother - DeviantArt)

É o preço a pagar por pensar. O preço a pagar por sentir. Dane-se essa maldita capacidade de se colocar no lugar do outro. Empatia, dizem os psicólogos. Fraqueza, dizem os que dominam. Caráter, dizem os manuais de boa educação. O homem atravessa a vida e assiste a sua obra desmoronar. Chega à meia-idade e questiona-se. É o preço por saber pensar. Ir um passo além do noticiário da TV. Ir um passo além do livro sugerido pela lista dos mais vendidos. Ir além e adiante. Shazam! Nada aconteceu e ele continua ali, no meio da multidão, sozinho, querendo saber por que a galinha atravessou a rua. E, afinal, quem veio primeiro, a covardia ou o conformismo? Olho de Thundera, dê-me a visão além do alcance! E seus óculos já não lhe servem, e a ideologia distorce a realidade, e a fatura do cartão chegou, e a mulher ligou pedindo pão e ovos, e a filha ligou dizendo que vai sair com aquele drogado-tatuado-cabeludo-motoqueiro, e ele tem provas para corrigir durante todo o final de semana. É o preço a pagar pelas toneladas de filosofia estudada, por haver retrocedido quando deveria seguir adiante, por não ter desferido aquele soco no colegial, por preferir a diplomacia ao invés da força. Deve haver uma maneira. Deve haver uma via. Deve haver algum livro de auto-ajuda que lhe diga o que fazer. Lá fora, fora de si, deve haver um lugar onde não se possa se esconder. É o preço a se pagar. Tudo gira em torno do capital, e sobre tudo há imposto, nervo exposto da carne que é fraca e apodrece aos poucos sobre os ossos cansados e descalcificados pela Coca-Cola. É estranho, é sórdido, é, ao mesmo tempo, tão comum quanto mentira virar verdade estampada na primeira página. É o preço. O apreço àquilo que não trará bonança. A dança, a valsa, o xote daqueles que não possuem culotes. E onde está o meu Deus ex-machina, pergunta-se o desavisado protagonista desta ópera grega em mal maior. E ele sabe que no fim não haverá ninguém para amarrar as pontas da história. É o preço. É o preço da ausência do freio, da ausência de fé. Das luzes que cegam e não indicam a saída de emergência. E ele entra na farmácia, precisa de pílulas que lhe tragam sono e sorriso fácil. Pague no caixa, diz a atendente.

Fight Club

2008-11-07T15:56:00.000-03:00

Hoje eu vou deixar uma outra pessoa falar por mim. E, em se tratando do Clube da Luta, não poderia ser diferente, certo? Gosto da letra. Acho que ela fala muito e fala sobre assuntos que, algumas vezes, nos recusamos a enfrentar. Esta é a nossa vida? Não sei, mas vale a pena uns minutos de reflexão.

Dedico o post aos amigos Valcir e Richard... bem como ao poste que um dia pagou o pato!

If this is your first night, you have to comment.

Enjoy Dust Brothers.

This Is Your Life

tecla SAP

And you open the door and you step inside
We're inside our hearts
Now imagine your pain as a white ball of healing light
Thats right
Your pain, the pain of self is a white ball of healing light
I dont think so

This is your life
Good to the last drop
It doesnt get any better than this
This is your life and its ending one minute at a time

This isnt a seminar
This isnt a weekend retreat
Where you are now you can't even imagine what the bottom will be like
Only after disaster can we be resurrected
It's only after you've lost everything you are free to do anything

Nothing is static
Everything is evolving
Everything is falling apart

You are not a beautiful and unique snowflake
You are the same decaying organic matter as everything else
We are all part of the same compost heap
We are the all singing all dancing crap of the world

You are not your bank account
You are not the clothes you wear
You are not the contents of your wallet
You are not your bowel cancer
You are not your grande latte
You are not the car you drive
You are not your fucking khakis

You have to give up
You have to realise that someday you will die
Until you know that
You are useless

I say, let me never be complete
I say, may I never be content
I say, deliver me from swedish furniture
I say, deliver me from clever art
I say deliver me from clear skin and perfect teeth
I say you have to give up
I say evolve, and let the chips fall as they may

I want you to hit me as hard as you can (x2)
Welcome to fight club
If this is your first night - You have to fight

Quando Escrevo

2008-11-03T11:53:00.000-03:00

(Foto por Porc3lain Doll - DeviantArt)

Quando escrevo

Descrevo a letra que faz dicionário

Construo ponte para o imaginário

Teço rede para dormir

Para pescar

Para conectar

Concedo o sentido que quiser

O que melhor aprouver

Ao meu escrever

Quando escrevo

Lanço verdade contra o vento

Conto causos, conto tostões

Canto beleza de calar a voz

Encanto sereia com meu falar

Traço castelos no ar

Quando escrevo

Arquiteto o futuro

Refaço o passado

Aprecio o presente

Escrever é verter o caldo difuso e confuso que se forma na mente. É traduzir-se em palavras que nunca alcançam o verdadeiro significado pretendido. É expor-se por charadas. É fazer-se presente mesmo quando já se foi.

Quando escrevo

Transcendo

Fujo à regra

E não censuro

Não questiono

Não explico

Escrevo

Vassouras 2

2008-11-03T11:27:00.001-03:00

Vassouras

2008-10-28T18:25:00.000-03:00

Este é um projeto que venho maturando já há algum tempo. Não havia postado antes por achar os desenhos ruins. O fato deles estarem aqui não significa dizer que estou mais sem-vergonha. Talvez, e apenas talvez, indique que eu esteja mais corajoso. Espero que gostem das minhas vassouras.

Ps.: Não consegui descobrir uma maneira de postar o desenho em um tamanho bacana. Depois de horas brigando com a tecnologia fui vencido pelo cansaço. Aos amigos leitores que tenham problemas de visão, sugiro clicar na imagem para ela ficar maior. Desculpem o incômodo, vou continuar tentando encontrar uma maneira de colar a imagem em um tamanho maior.

Sonhos Que Não Recordo

2008-10-27T11:27:00.000-03:00

(Foto por Liquid Kid 1 - DeviantArt)

Sei que escrevo palavras tortas

Mas sigo a linha

E rezo pela cartilha

Pela sua maldita cartilha

Sustento meus vícios

Beijo nuvens em sonhos que não recordo

E rego as flores no jardim

As suas flores, o seu jasmim

Passou outono, inverno, primavera, verão

Um dia a mais caminhando

E faço aniversário

Comemoro pouco, bebo muito

Mover, mover, mover, mover

E não se sabe para onde se vai

Até Deus teve um dia de descanso

Quando você permitirá o meu?

Trago livro, traguei muita fumaça

Hoje faço poema, escrevo ilusões

Mágica na ponta do lápis

Devaneios e sonhos que não recordo

Sonhos que não recordo

Abri mão de mim

Piada mal contada em salão de festa

Perdido de mim

Sinal de fumaça a milhas de distância

Vejo-me passar sozinho no outro lado da rua

Rasguei umas folhas de embrulhar pão

Espero, ao menos uma vez

Lembrar dos meus sonhos

Acenda um Cigarro e Ouça Boa Música

2008-10-19T16:01:00.000-03:00

(Foto por Karma Police 881 - DeviantArt)

Neste momento não reflito sobre muita coisa além do necessário. Desprezo ninharias, converto santos à minha religião e confesso pecados inacabados. Há maior arrependimento do que daquilo que se desejou fazer e não se fez? Relógio percorre caminho em voltas sem fim. Pirueta descendente qual avião desgovernado rumo ao chão. Assim é o tempo. Assim esvaem-se os momentos, ficam-se os anéis, contam-se os dias, perde-se o vigor e, no ocaso, somos velhos farrapos contando vantagens infantis. Tenho bloquinho onde rascunho idéias, mas nunca as leio novamente. Idéias deitadas em papel não fazem verão, não movem moinhos, não são merecedoras de releitura, não põem o café na mesa para o desjejum. O conforto que resta é saber-se sonhando acordado. E o pânico discreto que nos aflige vem de descobrir-se piloto do avião que faz piruetas rumo à realidade da existência. O caminho para o fim. A finitude humana frente ao universo. A angústia de acreditar-se uma mera marionete. Salvem Kierkegaard da religião, dizem os filósofos. Salvem Kierkegaard da filosofia, dizem os religiosos. Aproveite a paisagem, diz a auto-ajuda. Estoure os miolos, diz a razão. Acenda um cigarro e ouça boa música, digo eu.

Primazia Primata

2008-10-06T11:02:00.000-03:00

(Gravura por Loyin - DeviantArt)

Somos escravos. Massa disforme e conforme mandam nossos delírios de grandeza. Colhemos em plantação alheia, escrevemos bilhetes de geladeira, beijamos sem prazer e, obcecados, açoitamos nossos amores e os reduzimos a pó. Somos meliantes, somos forasteiros, somos balzaquianos, somos freudianos, somos lacanianos, somos tese de doutorado, somos, no fim de tudo, estatística do IBGE. Verborrágicos, lacônicos, arrogantes e pretensamente verdadeiros. Somos pré-conceitos. Somos o supra-sumo da criação, o máximo da evolução e, em nossa megalomania, não abrimos nem para um trem. Fingimos inocência, pesar, choro e ranger de dentes. Tememos a morte, a senilidade, a falta do desejo, a bomba atômica, o velho do saco, as idéias de Bush e as calorias da torta de morango. Tememos os ratos e votamos neles para governarem nossos recursos. Ajoelhamos todos as noites de braços dados com Sade e Sacher-Marzoch e nos masturbamos xingando, atanazando, vendando, espancando, chicoteando, batendo, queimando, estuprando, esfaqueando, estrangulando e mutilando a nossa vida.Somos escravos. Mentimos sem o menor rubor para mantermos o status quo. Somos covardes. Somos um caldo difuso, expressão cáustica de um não-viver atônito, perplexo e sem destino. Montamos uma farsa com base em uma cultura digna dos piores vitupérios, violada e volatilizada ao sabor dos mercados. E não nos damos conta. Caminharemos até o fim do mundo como Alice, o Leão, o Espantalho e o Homem de Lata: de braços dados e recitando poemas mal acabados. Somos escravos. Somos primatas. Macacos treinados brincando de deus em troca de bananas. Somos a primazia do mundo que alegremente arremessamos na latrina.

Senhor do Tempo

2008-10-01T09:12:00.000-03:00

Foto por Caleum - DeviantArt

O poeta lança grãos

Colhe vento

Colhe ventania

Colhe garoa, chuva, temporal

O poeta, senhor do tempo

Faz sua própria previsão

Dia claro, folha em branco

Busca palavras

Cria vocabulário

Dança a pena sobre o papel

Escreve para si, encontra o outro

Abraço literário

O poeta, este senhor do tempo

Cria o clima ao bel prazer

Faz sol se esconder

Traz nuvem só para regar jardim

E suas flores lançam a verdade do dia

Convite à fantasia

Festa, ode, poesia

O poeta faz sua previsão com rebeldia

Quem pode resistir

Ao senhor da boemia?

Tarde de Domingo

2008-09-20T16:59:00.000-03:00

(foto por Alexbalix - DeviantArt)

Os últimos acordes de alguma canção do tipo sofra-e-deixe-sofrer soavam do seu aparelho de som, ele procurou a carteira de cigarros e percebeu que em breve estaria sem pregos para o seu caixão. Era sempre assim e, principalmente agora, parecia ser mais evidente o grande complô que o mundo havia arquitetado contra ele. Sem dúvida alguma ele era um derrotado.

O quarto estava uma bagunça só, e o único pensamento que lhe ocorreu era o de que se ela estivesse ali, tudo seria diferente. Lembrou o quanto odiava ver cada coisa em seu determinado lugar, mas pareceu-lhe que o ódio das certezas seria suportável ante o peso da solidão. Não importava, o que aconteceu, aconteceu, e agora só lhe restava a certeza de não ter mais nenhuma. Nenhuma alegria, nenhuma harmonia, nenhuma mulher, nada. Havia um computador onde poderia escrever suas desesperanças, mas não havia mais desejo. Junto ao computador estava a TV, mas o que assistir num Domingo à tarde? Na estante, os livros e a assinatura da sua revista preferida. Uma pilha de notícias intocadas. Roupas, sapatos, pentes, a escova de dentes jogada no chão na trilha que as formigas faziam. Pensou que pelo menos alguém estava fazendo algo de produtivo e, logo em seguida, surpreendeu-se vendo quantas bobagens um solitário tedioso pensava numa tarde sem fim.

Numa das mãos o cigarro lançava sua fumaça mágica, fazendo piruetas indescritíveis. Na outra, o revólver pesava como se fosse uma bigorna. Sentiu um certo calafrio. Repetidas vezes lembrou-se das maldições bíblicas a respeito de suicidas, mas ele também não tinha certeza se acreditava ou não no que leu. Estava disposto a arriscar, o inferno não poderia ser pior do que o que ele estava vivendo agora. Pensamento terminado, gesto automático de pegar mais um cigarro. Olhou de soslaio para o revólver. Ele olhou de volta com sarcasmo...

Uma rápida checagem ao redor lhe garantiu que não tinha ninguém em casa. As vozes assombradas que escutava vinham de sua mente. O revólver continuava a sorrir e, de sua parte, pouco se importava. Ria canalha. Talvez você me tenha, talvez não. Não tinha certeza de que o mecanismo funcionaria, nem de que a munição estava em condição de disparo. Comprara a arma de um conhecido malandro, que lhe garantiu de pés juntos como um santo, que o produto, apesar do aspecto suspeito, estava em sua plena capacidade funcional. Não importava. Poderia pular do prédio, a queda era pequena, mas caindo da maneira correta tinha poucas dúvidas que conseguiria consumar sua intenção.

O Ministério da Saúde gasta uma soma incomensurável para convencer as pessoas de que devem transar de camisinha. Ele pouco se importava. Com, ou sem, nunca deixava de sair com uma garota. Um belo dia, um dos seus amigos foi agraciado com uma DST séria, nada incurável, mas dava uma dor dos diabos. Ele ficou impressionado com o sofrimento do camarada. Ambos comemoraram com uma cervejada inesquecível quando o tratamento acabou e passaram a noite conjeturando que poderia ter sido muito pior. Ele passou a usar a camisinha como um ritual quase religioso. Viu-se até na inusitada situação de recusar uma boa transa. Tudo bem, tudo em nome da saúde.

Mas sobreveio a paixão, uma paixão verdadeira. Carnaval, bloco na rua, bebida, ela longe de casa, ele louco por ela, ela manhosa, ele sem camisinha. Nove meses depois, um filho. Sem dúvida seu.

A partir daí tudo mudou. Aceitou a idéia de que estava na hora de se acalmar num canto, de montar família, ser um senhor de respeito. Pensou até em deixar o bigode crescer, sabe como é, homem que é homem tem um. Ela não deixou, ele só fazia sorrir. Meses depois veio o acidente, foram-se todos. Veio a bebedeira, foi-se o emprego. Chegou a depressão, foi-se a vontade de viver.

Levantou-se do sofá para mudar o disco. Detestava sofrer no silêncio. Buscou alguma coisa dolorosa entre a sua coleção de LP’s e botou para tocar. Bebericou da aguardente, coçou o saco, soltou um pum. Percebeu-se olhando fixamente para o cano do revólver, que olhava fixamente para o seu cérebro. Por um momento jurou ter visto o cano piscar de maneira sacana. Que escroto. Ainda tinha alguns cigarros. Decidiu-se dar o tempo deles. Depois descobriria se fora enganado ou não quando comprou o revólver. Mas só depois. Por enquanto vamos assistir as formigas trabalharem.

Contando o tempo

2008-09-17T09:51:00.000-03:00

(Foto por Haxonite - DeviantArt)

Por vezes,
tua ausência me importuna, excede.
Não por veleidade,
ansiedade legítima
de uma nova estação
que não se apressa
ou não tem pressa
espero, conto o tempo
congelo minhas vontades...
Até quando?
Quem sabe?
Liga não, sou assim
misto de alto grau de ansiedade
e desejo de ti
puro e simples.

Lascívia

2008-09-11T10:47:00.000-03:00

"Let's get it on
Let's get it on
You know what I'm talkin' about
Come on baby, hey hey
Let your love come out
If you believe in love
Let's get it on
Let's get it on, baby
This minute, oh yeah
Let's get it on
Please get it on"

Marvin Gaye, in Let's Get It On

[letra completa]

[tecla SAP]

Lascívia, ou

Sim, há um lado ligeiramente cafajeste em mim

Mas eu sinto a sua presença

O perfume almiscarado

Do seu sexo

Lascivo

Sinto-me lascivo

Fecho os olhos

Sonho

Uso artifícios

Meros fogos de artifícios

Igual aquarela

Tintas e cores fortes

Que o vento espalha

Que traz saudade

Que gera desejo

Que gira o mundo

Que move montanha

E de cada minuto vivido

Nenhum desperdiço

Senão pensando em seu abraço

Aconchego em breve

Espera

Põe os olhos no horizonte

Põe a mão no fogo

Põe a aposta na mesa

Põe lenha na fogueira

Espera

Chego

Em breve

Para tatuar

Meu corpo

No seu

Two of Us

2008-09-10T21:16:00.000-03:00

Two of us riding nowhere
Spending someone's
Hard earned pay
You and me Sunday driving
Not arriving
On our way back home
We're on our way home
We're on our way home
We're going home

Two of us sending postcards
Writing letters
On my wall
You and me burning matches
Lifting latches
On our way back home
We're on our way home
We're on our way home
We're going home

You and I have memories
Longer than
the road that stretches out ahead
Two of us wearing raincoats
Standing so low
In the sun
You and me chasing paper
Getting nowhere
On our way back home
We're on our way home
We're on our way home
We're going home

Lennon / McCartney

Alguns chocolates depois...

2008-09-10T21:13:00.000-03:00

(Foto por Tiggey - DeviantArt)

Tenho problemas com regras, desde a infância sou insubordinada, assim diz minha orientadora do Estágio, mas, não é uma insubordinação à toa, só não quero aceitar tudo que me dizem sem questionar. Não contava que isso seria um caminho difícil a trilhar. Estou há quatro meses produzindo uma Monografia, a saber estou me graduando em Serviço Social, nela quase nada é meu, tudo basicamente de outras pessoas, já consagradas como teóricos respeitados na área social, aí me pergunto: se eu não posso escrever o que penso, como esse trabalho é meu? Ah deve ser pelo nome que tem na capa, pois juntar idéias de outras pessoas e assinar para mim é plágio, mas a Universidade diz que não. Então,nesse momento estou na expectativa para defender o que não é meu e ainda assim obter êxito, não obstante as normas da ABNT, a falta de luz e os cartuchos que acabaram no momento mais indevido. Ademais, um cansaço interminável e uma sensação de alívio por ter terminado a primeira etapa desse processo. Alguns chocolates depois e plagiando o que um amigo do João falou “vou fazer Mestrado, se sobreviver vou fazer Doutorado e aí quem sabe deixo de copiar o que outras pessoas escrevem e passo a ser respeitado como referência na arte de escrever”.

A Crise dos Sete Anos

2008-09-09T23:02:00.000-03:00

Crise? 11 de setembro de 2001... as torres gêmeas foram atingidas e o mundo mudou para pior... 10 de setembro de 2001... meu coração foi atingido e minha vida mudou... para melhor!

Esse ai é o meu presente...

Passei algum tempo nesses dias pensando em escrever algo, que pudesse descrever o quanto a nossa vinda pra Teresina significou pra mim.
Não sei exatamente como poderia começar, nem se vou terminá-la ainda hoje, mas queria muito que todo o meu sentimento pudesse ser traduzido com palavras e que elas viessem parar aqui tecladas por um duende. Mas já se passaram cinco minutos e a página continua em branco. Então, pelo visto, terei eu mesma que continuar a escrever, já que os duendes devem estar ocupados participando de algum filme que mostram que eles existem, ou brincando de esconde - esconde no jardim da Xuxa.
Não queria começar com frases prontas, mas vamos lá... “Podemos não entender os desígnios de Deus, mas Nele nos basta acreditar”. Foi assim desde o início. Muitas noites, e você não têm idéia de quantas, pedi a Deus que eu pudesse encontrar uma pessoa pela qual eu me apaixonasse, e ela por mim, casasse, mas que eu permanecesse na mesma cidade pelo resto dos meus dias. Tudo que eu queria era só um pouco de estabilidade, cotidiano, amigos de muito tempo, conhecer todas as ruas da cidade, conhecer todas as lojas do centro... O que eu não sabia, é que Deus me atendeu. Encontrei uma pessoa, pela qual me apaixonei e ela por mim, encontrei uma pessoa que está disposta a viver feliz junto comigo, que está disposta a se doar pra vida junto comigo e que dessa forma, estarei feliz esteja onde eu estiver, porque é estando ao seu lado que saberei crescer, suportar e enfrentar os desígnios que Deus tem pra mim, aliás, pra nós.
Mas na hora é difícil entender. Por que Deus faria isso comigo novamente? Eu achava que todas as minhas forças de enfrentar novas situações já haviam sucumbido. Mas, vamos lá, “quem está na chuva, é pra se molhar” (nossa, como essas frases prontas nos ajudam ehehehe).
E Ele, como acabamos de ver no filme “A volta do todo poderoso”, não nos deu o amor, mas nos deu a oportunidade de amar, nos deu a oportunidade de nesse casamento encontrarmos a felicidade como seres humanos, o verdadeiro significado do que é amar. Nos deu, com a nossa união, a oportunidade de aprender que na vida nem sempre é do jeito que planejamos, (estava tudo planejado na minha cabeça morarmos pro resto de nossas vidas em João pessoa, numa casa com filhos, cachorro e uma vizinha bem chata que eu pudesse reclamar dela todos os dias) que mera pretensão acharmos que planejamos algo nessa vida. Mas no nosso casamento temos a oportunidade de encontrar a paz pra crescer, suportar e enfrentar o que nos foi planejado. Então me questionei mais uma vez, e pensei: Por que não podemos saber o que nos vai acontecer pra que pudéssemos nos preparar psicologicamente? (falei “psicologicamente?” que ironia!!!! E eu pensando que a psicologia dos livros pudessem servir para compreender os desígnios de Deus) . E de alguma forma, dessas que não entendemos como, nem quando, acordamos com a resposta na cabeça, com o coração acalentado depois de uma noite cheia de questionamentos, ele me respondeu, (acredite, Deus ouve minhas orações e fala comigo todos os dias através do livro sagrado e do comportamento de outros homens e mulheres que vivem ao meu redor) e disse que não nos interessa o futuro. O que importa é o hoje, é como faremos pra viver apenas o dia de hoje. Beleza, ele só esqueceu de me dizer como conseguimos nos preocupar só com o dia de hoje, que pra ele deve ser apenas um detalhe, claro. E aí ele me deu as tarefas domésticas, as quais eu posso morrer de limpar a casa, mas ela não permanecerá limpa por todo o meu futuro, eu tenho que limpá-la todos os dias. E depois ele me deu algumas metas... permanecer com a casa sempre limpa e organizada, mas não a casa física, (essa acho que estou conseguindo fazer o meu trabalho direito) mas a casa mental, meu corpo, minha mente. Não basta eu acordar apenas um dia feliz, com disposição pra malhar, motivada pra estudar, que eu não conseguirei ficar magra pra sempre ( e isso dá pra perceber né ehehehe), nem inteligente pra sempre, eu tenho que malhar todos os dias, eu tenho que estudar todos os dias, eu tenho que cozinhar todos os dias, porque todos os dias precisamos nos alimentar de comida não só para o corpo, mas para a alma também. Porque o futuro só pode existir se fizermos algo hoje. “Só por hoje”, parece que ele já havia conversado com Renato Russo, mais alguns milhares de poetas e mais uma centenas de compositores, escritores que possuem músicas, poemas e livros que costumam dizer essa famosa frase “Só por hoje”. Parece que a fila é grande e eu estaria um pouco atrás, aliás, bem atrás, que só fui entender isso agora. Mas “sempre é tempo de aprender” !!!
Agora devo ter compreendido um pouco mais sobre a vida. Que venham as outras filas, que venham os outros acontecimentos!!!! Só por hoje, estou disposta a enfrentar tudo, mas com você sempre ao meu lado.

Simoni OLIVEIRA

Estante

2008-09-07T09:50:00.000-03:00

(Foto por Atomic Time Bomb - DeviantArt)

É setembro e lembro-me de escrever
Em minhas mãos, argila
Em meu corpo, marcas
Em meu relógio, tempo
Em dia novo, janela aberta
Em minha cabeça, redemoinho
De minha boca, palavra
E para desvirginar papel, pena
Para fecundá-lo, nanquim
Para nascer, brochura
Para mantê-lo, capa dura
Para aprisioná-lo, estante

Paro
Penso
E não quero

Quero desvirginar
Quero fecundar
Quero parir
Quero manter
Mas
Não quero prender

E parece
Que todo livro
Tem o frio destino
De perecer
Bolorento
Sujo
E carcomido por traças
Naquela estante
Que eu
Tu
Ele
Conjuramos
No canto da sala

2008-08-31T09:55:00.000-03:00

(Foto: Vista Aérea da Praia de Tambaú, João Pessoa/PB)

João Pessoa, 22 de Agosto de 2008

Caro Valcir,

Quão feliz fiquei ao receber sua tão agradável missiva e folgo em dizer que sim, você encontrou-me em paz e com todos os meus gozando de plena saúde. Cartas devem ser elegantes, mesmo quando ensejam más notícias, ou, sobretudo, nestes casos, mas a sua trouxe-me apenas boas novas e a certeza de que fiz certo ao finalmente dar-lhe ouvidos e resolver lançar-me à aprazível tarefa de abrir e manter um blog. Seja bem vindo, traga outros contigo, este é um espaço aberto para todos que se dão ao luxo de pensar diferente em uma época onde a cópia vale mais do que o original. Aguardo, também entusiasticamente, mais contribuições suas na certeza de que elas jamais serão irrelevantes.

Por pouco ia esquecendo-me de dizer-lhe que, na falta de dinheiro, não pude mandar estas poucas mal traçadas linhas via Sedex, o que me obrigou a mandá-las via postagem normal. Faço votos de que nossos valorosos carteiros não entrem em greve neste período (não por não merecerem, é bom que se diga) e que também os cães cariocas não sejam tão violentos quanto as inúmeras balas perdidas nos fazem pensar que são. Sempre fico maravilhado ao notar que estas mesmas balas sempre são encontradas pelos noticiários do horário nobre. Preciso argüi-lo: o Rio de Janeiro continua lindo? De qualquer forma, à torcida do Flamengo, aquele abraço!

Não se preocupe com as dificuldades tecnológicas, posto que não seja exclusividade apenas sua. A cada geração os nossos aparelhos ficam cada vez mais confusos e complicados de terem seu uso completo desvendado. Tenho certeza de que em pouco tempo eles virão com a seguinte inscrição nas embalagens: “Tão simples de usar que até um adulto consegue”. Mas sejamos otimistas, Bill Gates deve estar pensando em uma maneira de facilitar a nossa vida diante do computador, isso entre uma obra de caridade ou outra, ou entre um passeio no seu iate e uma viagem de helicóptero, o qual pode pousar no iate já citado. Às vezes não entendo por que alguém precisa ter tantos meios de locomoção, ele está fugindo do quê? Já seria maravilhoso se ao menos eles descobrissem uma maneira de impedir este notável sistema operacional de empacar qual mula teimosa. De que nos servem janelas fechadas, senão para juntar mofo?

Sou obrigado a admitir, sob pena de soar ligeiramente homossexual, que você possui uma presença física razoavelmente notável. Mas, daí a se parecer com o George Clooney, penso que seja um equívoco seu. Você está acima dele. Vejamos o porquê: o George é uma pessoa que me parece demasiadamente infeliz. Ele é milionário e possui um rosto muito conhecido por conta daqueles filmes que, vez ou outra, são blockbusters globais. Ou seja, mal pode dar um passeio na praia de Copacabana sem ser assediado, ou mesmo ser seqüestrado para sacar uns poucos dólares em um caixa eletrônico. E tem mais, noto que ele não consegue ter um relacionamento fixo há anos, sempre saindo com uma mulher diferente praticamente a cada semana. Pobre George, usado como objeto sexual por top models ninfomaníacas o tempo todo e nem ao menos se apercebe disso. Triste não? E já percebeu como elas são? Pernas longas demais, barrigas secas demais e seios grandes demais! Mas você não, caro amigo. Tem um emprego público que lhe rende o necessário para ser feliz (Bare Necessities, lembra-se?) e ainda lhe permite viajar vez ou outra por esse país maravilhoso de encantos mil que é o Brasil. Já fostes assediado na praia de Copacabana por algum fã chato querendo posar para fotos do Orkut ao seu lado? Além disso, você possui uma esposa devota que, noite após noite, deita-se ao seu lado. Ter sempre e exatamente esta mesma mulher nos seus braços cobrindo-o de atenção e afeto é ou não é uma sorte magnífica? Para concluir meu raciocínio lembro-lhe que você, de fato, lembra o Clark Kent, e que o George viveu o Bruce Wayne no pior filme da série já feito até agora. Viu? Você está anos-luz à frente dele e, para sua segurança, mantenha-se longe de qualquer pedra verde. Nunca se sabe se é uma esmeralda ou uma kryptonita. Melhor não arriscar!

Preciso dizer-lhe que a única coisa que me aborrece no momento é uma sinusite alérgica que teima em dizer que me ama e que jamais me abandonará quando, na verdade, de minha parte o relacionamento já se esgotou. Já me utilizei de diversos expedientes para pôr um ponto final nesta história, desde inalações de drogas (todas lícitas, que fique claro) até o uso contínuo de corticóides que provavelmente me transformarão em um barril de chopp (o que é a abstinência... faz você pensar continuamente naquilo que não se pode ter). No intuito de livrar-me deste mal que me assola já pensei, inclusive, a voltar a fumar, que, se não me curar, ao menos externará toda a minha revolta e frustração diante da situação (novamente, a abstinência...).

Por fim faço votos para que sua estadia na cidade maravilhosa seja cheia de sucesso. Por favor, mantenha-se longe do asfalto! Retorne para os seus com muitas histórias para compartilhar e com o ânimo renovado para continuar nos brindando com sua verve e estilo únicos.

Um grande abraço de todos que fazem deste blog o que ele tem que ser, um encontro de amigos.

Seu irmão em todos os momentos,

Jonesy.

WWT (World Wide Telegraph)

2008-08-25T18:31:00.000-03:00

Valcir, colaborador deste canto do hiperespaço, está pelas bandas do Corcovado e com dificuldades para acessar nossa página. Assim, enviou-me este telegrama solicitando a sua postagem imediata. Está feito, segue abaixo.





Rio de Janeiro, 21 de agosto de 2008.     



Dear Jonesy,    



Espero que esta te encontre em paz, e que os seus gozem

de plena saúde.



As cartas antigamente começavam de forma elegante, não?

Fico feliz que você tenha tomado vergonha na cara e criado

um blog seu.

Sem desmerecer o blog Philosophy on Paper Napkin

(e vossas contribuições).

Mas já estava na hora de você aceitar o insistente desafio

que te proponho desde 1937, em ter um espaço com a tua

cara, para dividir com o resto da humanidade

pérolas de sua sabedoria.



Contribuirei entusiasticamente. Que o fato de ter levado

3 semanas para colocar o meu

primeiro post (é assim que chama?) não o leve a deduzir

menor o meu entusiasmo. Levei 14 dias para conseguir

fazer o cadastro no blog.

Outros sete procurando o til (~) no teclado desse notebook.

Mas, eis-me aqui. Digitalmente anacrônico,

reconheço (não tenho orkut, não tenho MSN e Apple para mim

é a gravadora dos Beatles). Mas, como seu fã

incondicional, lutarei contra minhas incapacidades tecnológicas

para abastecer este espaço com considerações,

no mais das vezes, irrelevantes.

Como não encontrei entrada nessa joça de computador para papel A4,

mandarei via Sedex este e os textos seguintes. Anexos seguem

os retratos para ilustrar o texto (para o meu perfil, uma foto

minha em que pareço o George Clooney e uma foto da nossa

turma em que, estranhamente, parecemos a Liga da

Justiça – aquele de vermelho e azul sou eu).



Por fim, gostaria de externar a satisfação de encontrar por essas

bandas (largas), além de V.Exa., a Aninha, o Beto, Simony e a

Zélia, dentre outros. Folgo em saber-me em tão boas companhias.



Yours truly,



The angry mob.

Flores da primavera

2008-08-24T14:36:00.000-03:00

Foto Zofia Klukowski/deviantart.com

Para os dias frios,
Sugiro, um chocolate bem quente
e um amor sossegado...
Um aquece o corpo
o outro, entusiasma a alma.
Para dias frios,
meias bem confortáveis
e um casaco de flanela!
Para dias frios,
Não basta que eles sejam frios!
É preciso senti-los, assim:
intensos, únicos, especiais...
Para dias frios,
falta substituir as meias,
por teus pés bem quentinhos...
o casaco,
pelo teu abraço aconchegante...
Para dias frios,
O bom mesmo é sonhar, lembrar de ti,
escrever, tomando um chocolate quente,
e esperar as flores da primavera!

Música Ambiente

2008-08-24T14:02:00.000-03:00

(foto por Sankri - DeviantArt)

Vocês devem ter notado que agora o nosso coffee shop tem música ambiente. Pois é, foi uma luta deste que vos escreve para conseguir colocar esse troço aí do lado. Sabe como é, sei usar computador, mas quanto a essa tal de linguagem de máquina... que fique apenas para elas mesmo. Prefiro falar com seres humanos, apesar destes serem tremendamente mais complexos. E pensando nisso resolvi proporcionar um pouco de trilha sonora aos nossos bate-papos.

Notem que a lista de músicas é toda composta de canções de filmes. Lembrei de algumas músicas, umas clássicas, outras contemporâneas. Não poderia deixar de colocar O Poderoso Chefão (capisce?), Blade Runner (cacemos as máquinas e sua linguagem hermética!), A Marcha Imperial (que a força esteja com vocês), Carruagens de Fogo (em tempos de Pequim, por que não?) e Superman Main Title (salve Valcir). Coloquei também Hakuna Matata (os seus problemas, você deve esquecer...), The Bare Necessities (só o necessário, do filme Mogli) e I'm a Believer (Laura, minha filha, associou-se a uma comunidade intitulada "Meu Pai é Mais Legal do Que o Shrek". E eu acredito!). Tem também Bob Dylan, Audioslave e Jorge Drexler (e o Che disse que é preciso ter café para todos, lembram?).

Já perceberam que o negócio é eclético, certo? Mas não digam o preço ainda, pois tem mais! Você pode colaborar diretamente para que esta trilha sonora ganhe o Academy Awards! Basta mandar a sua sugestão e eu prometo que procuro na Playlist.com os embalos do seu sábado a noite. Não precisa ser hoje, não precisa ser agora. Vai lembrando e deixando o seu pedido nos comentários dos posts. Cabe até 100 faixas neste disco. Não temos nem vinte ainda. Mas lembre-se, obrigatoriamente tem que fazer parte da trilha sonora de um filme.

Relva Curta

2008-08-22T11:54:00.000-03:00

(foto por Anovis - DeviantArt)

É em pó o sonho que traduzo em letras vulgares, e ela me diz, siga adiante. Vermelho de matiz violento. Cor de sangue, cor de suor, mas não há lágrimas. Ainda ouço a voz por mais longe que me vou. Siga adiante. Espiral de escada roubada de caracol, nunca descendo, subindo para o céu que não tem limite. E esse horizonte que nunca se alcança, não obstante as passadas largas? E essa dor que nunca sara, apesar de tanta química me dizendo o que sentir? A voz, ela continua. Siga adiante. Eu vou. Deixo túnica na relva verde junto da madeira onde marchetei teu nome. Sigo nu. Ouço conselhos que são bons e vêem de graça. Ouço outras vozes e me pergunto se sei onde deixei os sapatos que me deste. Prefiro seguir nu, sinto a relva. Sinto o vento, sinto muito, e desculpas não mudam o passado. Apronto a bagagem, o legado que carrego em mim, tua voz, siga adiante. Aponto o caminho, escrevo ninharias em tom de prece muda. Sigo adiante. Mas tão somente por que é desejo seu. De minha parte deitaria na relva, criaria raiz, e em mim renasceria você.

Modalidades Esportivas que Adoraríamos Ver em Pequim

2008-08-13T20:50:00.000-03:00

Café Donzelo

2008-08-11T11:03:00.001-03:00

(Foto por Beccarekley - DeviantArt)

Sempre achei muito esquisito e até hoje não consigo entender o porquê das pessoas visitarem o túmulo dos seus entes queridos no dia do aniversário de suas mortes. O cemitério é justamente o local que representa qualquer coisa menos a obra, a vida, o legado da pessoa que era amada. Para mim é um bocado deprimente, primeiro que não há alegria nenhuma no ambiente, é tudo muito... muito... morto, com perdão do trocadilho. Assombra-me logo uma tristeza só em ver aquele monte de túmulos, que se soma à tristeza da perda do parente ou amigo que perdi. Acho ainda mais terrível quando as pessoas decidem ir ao cemitério no dia de finados. Primeiro que não vejo nenhuma razão palpável para se ter um dia especial para se visitar os mortos, eles não nos escutam, não nos vêem, não nos contam as novidades do além vida, então o que diabos, ou anjos se você preferir, as pessoas vão fazer lá? Depois, o cemitério se transforma num formigueiro, lotado de gente que vem e que vai, que trazem suas velas e suas flores, que choram, que riem, que contam piadas durante a visita, nada contra as piadas e a alegria, pois é certo que existem muitas maneiras de se homenagear a quem se ama. E é neste ponto que eu quero chegar, na homenagem.

Meu avô era um cara bem legal, nascido e criado no interior do estado. Tinha todos os predicados que fazem de um homem do interior um verdadeiro homem do interior. Foi com ele que minha família aprendeu que palavra dada valia mais do que palavra escrita. Honestidade, verdade, respeito às pessoas, eram coisas que deveriam fazer parte da nossa vida, tanto quanto a necessidade de respirar. Foi com ele também que aprendemos que era muito mais importante o amor partilhado e dedicado dentro de casa do que o volume da conta bancária. Era um homem simples que teve uma vida simples. Passou por maus bocados quando serviu ao exército e foi pracinha na Itália. Um belo dia, perguntei-lhe se ele havia matado algum soldado alemão, ele levou algum tempo para responder e me veio com um papo de que não dava para saber por que nos combates havia sempre muita fumaça. E logo depois mudou de assunto. Entendi de imediato que o assunto era proibido. Depois notei que ninguém na família tocava no assunto, principalmente os filhos, meus tios, o que me deixou ainda mais convencido de que deveria deixar a guerra para o cinema. Na vida real a coisa deveria ser bem diferente.

Dentro de casa era uma figura ímpar. Veio morar conosco na época da doença e morte de minha avó, sua esposa, primeira e única a preencher o seu coração com aquela certeza de que se está ao lado da pessoa certa. Quando minha avó morreu, ele ficou muito abalado durante um tempo. Vivia dormindo e confessou que gostaria de dormir sem parar, estava deprimido, o que nos deixou um pouco preocupados. Melhor dizendo, um bocado preocupados! Mas não tínhamos muito o que fazer, fora ajudá-lo a enfrentar a perda. Depois retornou aos poucos à sua jovialidade.

Ele fazia alguns dos serviços de casa como, por exemplo, lavar os pratos. Nos dias em que muita gente ia lá em casa para jantar ou almoçar e ficava aquele monte de louça sobre a pia ele exclamava, “isso aqui está pior do que cozinha de hotel”. Sempre com um sorriso maroto nos lábios. E sem reclamar mais, se é que isso era uma reclamação, se lançava ao trabalho sob protestos das filhas que se revezavam em mandá-lo sentar-se em frente a TV. Pensa que ele dava bola? Toda vez que vejo qualquer pia lotada de louça eu quase ouço a voz dele repetindo o bordão.

Ele gostava muito de assistir jogos de futebol e é daqui que tenho uma das lembranças mais vivas. Todas às vezes, todas mesmo, que fosse apitado um impedimento ele vinha com a mesma tese de que o impedimento deveria acabar, que não poderia existir tal regra, que no final das contas seria bom para os dois times se a falta não fosse mais marcada, e coisa e tal. Às vezes era engraçado vê-lo reclamar, outras nem tanto, quando por exemplo havia muitos impedimentos num jogo só...

Também com relação à TV ele reclamava dos finais de novela que achava sempre uma droga. Dizia que as pessoas passavam a novela inteira sofrendo ou em busca de um grande amor, e que no final só sobrava um mísero capítulo, e às vezes nem isso, para que elas fossem felizes. Antes de assistir a novela ele dava boa noite para Cid Moreira, no final do Jornal Nacional. Sempre respondia, sem ao menos se lembrar que o Cid estava a milhares de quilômetros de distância. Vai ver era só por respeito, ou por pena de não deixar a saudação do Cid no ar.

Os britânicos que me perdoem, mas mais pontual do que meu avô não havia ninguém. Por ter sido militar ele dizia o seguinte: “se nós marcamos uma ação para as dez horas, então dez horas é a hora, dez e um não é a hora e um minuto para as dez não é a hora. Dez horas é a hora”. Sendo assim, caso você marcasse uma hora com ele era melhor não atrasar, pois veria um homem bastante irritado, e como não era de sair distribuindo impropérios a torto e a direito, ficava com a cara amarrada e resmungando respostas monossilábicas. Muitas vezes vi essa cena, deveria ser difícil pra ele viver num país onde todo mundo acha que atrasar meia hora é perfeitamente normal.

Outra cena inesquecível era vê-lo jogar paciência. Ele sabia uma porção de tipos diferentes e se colocava a jogá-los durante a tarde inteira. Calado e concentrado de um jeito que fazia parecer que não havia mundo ao seu redor. Ensinou-me um jogo que dava para jogar de dois. Jogamos talvez umas dez vezes, ele ganhou todas, eu desisti.

Nenhum dos netos ousava enfrentá-lo, e olha que ele nunca levantou uma mão sequer para nenhum de nós. Também não precisava, bastava olhar. Não ficava pegando no pé de ninguém, deixava o barco correr solto, mas depois chegava junto para dar uns conselhos. Como eu disse, logo no começo, ele era um cara legal. Tinha toda a família do seu lado, e pode ter certeza de que ele junto com vovó fez um bom trabalho. Todos, ou quase todos, cresceram para tornarem-se homens e mulheres dignos do sobrenome que carregam.

Lembro da época em que eu, aluno secundarista, acordava cedo para ir para a aula. Ele acordava antes de mim, aliás, antes de todo mundo dentro de casa, e ia direto para a cozinha. Como bom nordestino, ele acreditava que um bom café da manhã tinha que ter cuscuz. Quando eu acordava o cuscuz já estava pronto, mas o café não, ele ainda estava passando o café, e como se fosse sincronizado (e talvez realmente fosse), chegávamos juntos na mesa eu e a garrafa. Tomar aquele café era um momento especial da manhã. Chegou uma época em que eu enjoei do cuscuz, mas do café nunca.

Certa tarde, minha mãe foi fazer umas tapiocas para o lanche e meu avô correu para ajudar fazendo um café. Foi quando ouvi pela primeira vez a expressão “café donzelo”. Não me agüentei de curiosidade e perguntei-lhe como um café poderia se donzelo. Ele me olhou com aquele ar de quem é sério por força do hábito, mas que estava rindo por dentro e disse-me, “filho, um café donzelo é aquele que é novo, quente e forte, entendeu?”. Claro, por que nunca havia pensado daquele jeito? Tomar o café de meu avô era como amar uma mulher virgem todos os dias, sempre nova, sempre intensa, sempre quente. Requentar café? Isso era apostasia. Tomar o famoso “chafé”? Aquele café ralo e frio? Isso era mesmo que tomar água de esgoto para ele. Ficar sem tomar café? Era o mesmo que a morte, que infelizmente um dia chegou à sua porta, assim como um dia chegará à minha.

Enquanto isso, quando me lembro dele e desejo homenageá-lo, ou passo um café como nos velhos tempos ou vou a um cafezinho e digo:

– Traga-me um café donzelo.

– Como senhor? Não entendi.

– Um café expresso, novo, quente e forte.

Acho melhor do que ir ao cemitério.

Pessoal e Intransferível

2008-08-10T10:20:00.000-03:00

(Foto por Mr. Eletric Ocean - DeviantArt)

Ando na contramão de mim mesma...
Desacreditando no que as pessoas seguem
sentindo o tempo escorrer por entre os dedos
crítico, veloz, sem fim,...
inquietude de ter algo meu
nada material,
não de toda sorte,
algum lapso de pensamento pessoal e intransferível
desejo de não ser mais uma
em qualquer parte da multidão
não ser igual,
não ter igual
mundo utópico esse
chip instalado,
ligado
e em pleno funcionamento...
nada de novo no reino das mentes inquietas!